Боль сиротства во внемлющей фальши толпе.
Отечества дым - отрава в звенящем бокале.
Со сцен и трибун вы киваете им,
людям, с рваной душой,
что иконами стали.
Им уже всё равно...,
лишь кому-то за них нестерпимо!
Чувства - лезвие бритвы....
незримо
тень падшего ангела
близко
и так ощутимо.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.