Шедевр

Серое небо, нет настроенья,
Дождь барабанит по крышам
домов.
Как бы хотелось писать мне
шедевры,
Но не хватает мне строчек из
слов.
Хмурые лица усталых
прохожих,
Серость вокруг, этой осени
дни.
Мне бя хотелось, чтоб в вечер
осенний
Я и стихи - мы остались одни.
Листья сырые и грязи потоки,
Чавканье глупое слышу
кругом.
в тихой квартире закрою я
шторы,
С чистым листом посижу за
столом.
Глупые мысли бросаются в
море,
В море - листа белоснежная
гладь.
Только не в рифму, а в
рваные клочья...
Снова приходится чистый
лист брать.
Сухость в мозгу, снова нет
вдохновенья,
Муза покинула сердце мое.
Переполняют пустые
волненья,
А на листе просто бред и
вранье.
Все! Надоело! Нет больше
терпенья.
Глупых стихов писанина и
бред...
Серое небо, нет настроенья,
Быстро закутаюсь в
плюшевый плед.
Здравствуй, шедевр. Это ты?
Как приятно.
Будем знакомы. Тебя я создал.
Ну, а в ответ слышу тихо,
невнятно,
Шепчет на ухо, чтоб книгу
издал.
Месяцы, годы, быть может,
минуты
В полном раздумьи поэт
сочинял.
Клякса, перо - это те
атрибуты,
Чтобы листок все слова
перенял.
Кажется, все. Завершился том
первый.
Быстро попал в переплета
замок.
Ну а писатель, уставший и
нервный
Так не добившись
известности, смолк...