Заметки о Бельгии. Паспорт

Читатель, в этом году я получила российский паспорт! На это дело я потратила весь свой летний отпуск. Вы может быть спросите, зачем мне, живущей в Бельгии, российский паспорт?
Хоть я и подданная королевства Бельгии, а российское гражданство не утратила и обязана была получить российский паспорт. Это и удобнее, потому что каждый год я все равно приезжаю к маме с бабушкой, которые живут в Гатчине; там кстати, и я до сих пор прописана, вы ведь знаете, у нас без прописки нельзя!))) Вот и получается, что я значусь в двух странах, в двух местах.  Так же и душа моя как бы разделена, пополам. На всё хватает.

В этом году я пришла получать паспорт. Начала с ЖКХ, где мне выдали справку о том, что я действительно прописана на Сызранской улице, в частном доме, а потом я должна была заплатить пошлину в кассе Сбербанка, сфотографироваться и с копией чека, фотографиями и Домовой книгой шагать в Паспортный стол. Мне объяснили, что ксерокопию чека можно сделать в магазине, где продают корм для животных, а пошлины за получение паспорта принимают только в сберкассе на проспекте Хохлова.
 Но наконец, все эти хлопоты были позади, и вот я у дверей паспортного стола! Вот он, родной, с мусорными урнами по обе стороны двери! Я пришла за час до начала приёма, а у дверей уже гарцует маленькая очередь. Люди стоят  там и сям, и никак не определить, кто последний. Господи, как я давно не произносила этой заветной фразы: "Кто последний?" ) В Бельгии практически не бывает очередей. А если и бывает, то таких вопросов не задают, как-то сразу догадываешься.
Ко мне подошла женщина с озабоченным лицом в куртке, как будто сделанной из кожаных листьев вишневого цвета - она сказала, что я за ней. Потом подходили еще какие-то люди, занимали очередь уже за мной, и только через полчаса выяснилось, что все они пришли получать загранпаспорт, а мне-то нужен был российский, ВНУТРЕННИЙ!
-Ну, раз вы за внутренним, то будете первая! - рассмеялась женщина-"кожаные листья".
Я пригляделась к жаждущим загранпаспорта - все они были одеты очень модно, не по-российски.  Вон стоят мать и сын в ярких спортивных куртках и кроссовках "adidas"; вон молодой мужчина в камуфляжного цвета куртке и штанах, и явно итальянских ботинках: его голубые глаза мечтательно смотрят вдаль, как будто он уже мысленно там, в Италии. Скорее всего, я - самая из всех замарашка)))  совсем без претензий в длинной юбке тети Тани и кофточке с вышивкой - почему-то, находясь в России, я одеваюсь, как персонаж из фильма 50-х годов, какая-то непонятная ностальгия по прошлому.

Я смотрю на них и мне хочется сказать: Дорогие мои! Ничего там особенного нет!
Наконец, нас запускают внутрь, я вижу родной обшарпанный коридор, с одной скамьей на всех. Она очень похожа на скамью подсудимых. Наконец приходят скромные люди, желающие получить российский внутренний;  вот интеллигентная девушка с насморком и двое молодых людей(от них сильно пахнет табаком). Увидев, что приём граждан, пришедших за загранпаспортом, уже начался, а прием скромных россиян еще и не думал начинаться, молодые люди отправились опять курить; а мы с простуженной девушкой остались.
Мы разговорились, оказалось, что ей надо менять все документы в связи с замужеством и переменой фамилии. Я мысленно порадовалась, что никогда не меняла фамилию, хотя уже второй раз замужем! В Бельгии не меняют фамилий в связи с замужеством. Почему так принято в России, никак не пойму. Для того, чтоб работникам паспортного стола, ЖКХ и прочим было чем заняться? Потом развод - и опять по новой та же история? Боже мой! Представляете, сколько головной боли прибавилось бы, если б я еще и фамилию бы поменяла на мужнину, и была бы теперь не Болтовская, а Wouters!  И поди теперь докажи, что я это я! Анна Бурякина. Она же Элла Кацнальвовен. Воровка. Рыжая. Волосы красит красным стрептоцидом. - Помните, в фильме "Место встречи изменить нельзя"? В кого мы все превратились по воле чиновников? Почему нас все время вынуждают доказывать, что мы это мы?

И вот наконец, последний мой поход в паспортный стол. Мне должны выдать мой внутренний паспорт!
Вот паспортистка вглядывается в мои документы, в записи в каких-то своих книгах и говорит: А где вы пропадали с такого-то года по такой-то? Нигде не были прописаны? Бомж? - Я дома была, с мужем в Бельгии. Не могла приехать, рожала детей. -А! Ну ладно. Идите, все в порядке, вот ваш паспорт.
Неужели пронесло? Каждый раз, когда я прохожу через кордон паспортного контроля или выхожу на волю из здания с надписью "Управление внутренних дел", зная, что теперь можно несколько лет жить спокойно, мне кажется, что произошло чудо!

Неужели СТРАХ перед всеми этими учреждениями генетически заложен в нас, россиянах?