Полевая почта

Любовь-это фронт.Как стукнет тебе в голову в любом возрасте ты окажешься на войне с любовью вместе.В любви единого фронта быть не может.На фронте все планы хорошы;Наполеонский,Гитлерский,Жуковский и твои планы тоже пригодится.Сначала в бой отпускаешь сердцу свою и ждешь,ранить его пуля или нет.Сердца послебоя устает и полежит в госпитале,на долгую лечение.
Ты тогда отправишь в бой душу свою,она там маится маится и вернется назад злым и непослушным.Отправляешь в бой ноги руки,губы,тело и всех органов своих.Ну тут в фронте не смотрят,что ты красавец неописанный,и обязательно продырявят то что попадется к объекту.Фронт идет,а война никак не кончается.То что ты называешь любовь от него ничего не остается,не остается даже слова любовь.Тогда отправишь в бой свою голову,свой мозг.Ну ,что мозг,она уже не годится ни к чему как не годился голова профессора Доуэла.Что же теперь делать?Поражение.Да.Бывает.
Ведь любовь -это фронт.А ты возьми на памят черную сумку Комбата,там есть записная книжка,и ручка,бери и пиши,о чем ты думаешь,не бойся ,что ты лишный пишешь,от этого у тебя рука не отломиться.Там в сумке есть бутылка с водкой,налывай в горло и пей из бутылки,уверяю ,не подавишься,пусть водка тебя утешить,еще есть в сумке партсигара,в нем есть папирос"Прима",а другой сигарет нет,вед это полевая война,зажги папирос и глотни внутр горький дым,пусть она тебя успокоить.И потом вернись назад,чтобы готовиться к другому фронту,она тоже называется Любовь.Вот так.Пишет вам из фронта:


автор Бибиш.