Потерянное поколение

Из всех тем для разговоров больше всего я ненавижу разговоры о политике.
Мне не все равно - но твердо помня слова Марка Твена о том, что политика - дело грязное, а так же прекрасно отдавая себе отчет, что если бы я оказалась так сказать у кормила, первым делом обеспечила бы свою семью, то в споры о политике не вступаю. Пронзительные голоса же из радиоприемника или интернета, которые с таким упоеним слушает папа, вызывают у меня нервную почесуху.
Когда же дядья собираются вместе, завязываются нешуточные политические баталии, а я прячусь на кухне, принимаясь мыть посуду.

- Потерянное поколение! - выкрикнул дядя Эдик.
То есть не выкрикнул конечно, но они, когда расходятся, совершенно как дети малые.

Потерянное поколение...
Дети, родившиеся в конце шестидесятых - начале семидесятых. Дети детей, родившихся во время войны.
Выросшее под крики "Ура!" на демонстрациях и с красными галстуками на груди.
Выросшее, твердо усвоив правила игры - садик-школа-комсомол-институт-общественная работа - молодой специалист - ветеран труда - пенсия. Оплаченный больничный, отпуск, заказы с деликатесами, мизерная зарплата и работа "на благо". Ну это если институт.
Или вовсе даже не институт, а училище - работа на заводе - надбавки - премиальные - сверхурочные. Это если хочешь денежек зарабатывать, а деньги как известно грязь.
В головах, правда, бродило - что то тут не до конца продумано.
И еще страшное слово - Армия. Если повезет - недалеко от дома, а еще лучше - страны соц. блока. Ну а если не повезет - Афган.
И снова бродило - какой Афган? Нафига нам Афган? Давайте лучше Швецию охранять!

А потом все рухнуло. Армения, Прибалтика, Грузия. Слезы, кровь, трагедия.
Открывались все новые и новые страницы истории государства рабочих и крестьян. Кровавые, кошмарные, вызывающие оторопь.
Пол под ногами оказался льдом, кололся и исчезал.

А как хочется всего - красивых и модных тряпок, и машину, и за границу поехать - ведь свобода на дворе!

Ввязывались в немыслимые авантюры, перли напролом - пан или пропал! - и гибли, проигрывая тем, кто постарше, кто уже набрался жизненного опыта.
Спивались, прячась от армии, спивались, вернувшись оттуда, пройдя все круги ада. Спивались и умирали от цирроза, передозировки, лезли в петлю.
Заканчивали институты и удирали от беспросветности, безденежья и бандитов куда глаза глядят, прихватив ранних детей и оседая и пуская корни в Нью-Иорках, Иерусалимах и Берлинах.
А кто не удрал, тот ушел в коммерцию - жрать хотелось! Вот и Филька наш... Но это не интересно.

О, уже предвижу Филькины вопли -
- Да ты совсем с ума сошла! Кто потерял нас? Мы просто не нашли того, что искали, а искать другое были не научены! Уж как смогли!

За какие провины? Наказание за грехи отцов? Или сосланы были в это место и это время души тех, кто безропотно взирал на горящие в пятнадцатом веке по всей европе костры? Ну если верить в переселение душ конечно.

Потерянное поколение. Потерянные для страны учителя, врачи, инженеры.
Признаться, я боюсь иметь детей - кто станет учить их в школе?
Вон та дура с пятого этажа, говорящая "ихний"?
Медицина... Впрочем, замнем для ясности.
Что станем мы все делать лет через десять, когда "то" поколение уже уйдет, а "это" еще не дозреет? Откройте газету - сколько стало происходить аварий в самых казалось бы невозможных местах - оборудование выработало свой срок, иногда дважды и трижды, а чем его заменять?
Некомпетентность, пофигизм, непрофессионализм - о чем разговаривать, если профессионалы потеряны - а сколько их, прекрасно прижившихся на чужих землях, - работают на благо новых родин.

Потерянное поколение.
Кто потерял вас?
Родители, как принято выражаться, шестидесятники, предпочитающие болтаться по тайге и горам вместо того, чтобы варить детям манную кашу и водить их по воскресеньям на каток - бррр какая скука? Учителя, талдычащие о Павлике Морозове?

Извечные русские вопросы - кто виноват и что делать.

Кто виноват - ответ прост. Не будем, как говорится, указывать пальцем. Впрочем, папа  в спорах любит кричать -
- Вы не понимаете! Кто в состоянии остановить самосвал, несушийся с горы! Цены на нефть падали!
(Он даже не подозревает, что я слышала это и оценила.)
Давайте их расстреляем, выкопаем и расстреляем наконец - только это не вернет ни разрушенной системы социальной защиты, ни уверенности в завтрашнем дне.

Вопрос второй - что делать?
Кто станет лечить, учить, строить, изобретать - вот тот вот сопляк, которого недавно показали по телеку? Да он же аппендикс от двенадцатиперстной кишки не отличит, у него же в глазах только кружочки от новой Ауди!

Фу, какие то прям политические дебаты получились. А папа страдает от моей аполитичности.

Потерянное поколение...