История с привкусом крови

Пустая комната.
Заставленная мебелью, посудой и прочим хламом, но, тем не менее, пустая.
Тишина. Неживая тишина. Даже в склепе шумнее. А эта тишина давит так, сильно, что хочется орать, только бы ее не стало, этой тишины.
И вдруг в ней раздаются звуки гитары. Тишина явно не ожидала, что на нее нападут полчища нот, и она в спешке отступает. А я, как полководец управляю этой армией.
«Батальон Ми сюда! Взвод ре минор по правому флангу!»  У меня постепенно едет крыша. И в этом есть нечто притягательное и в то же время забавное.
Мне не хватает какой-то части меня, и я безуспешно пытаюсь заполнить ее музыкой. Но стоит ей затихнуть, как снова возникает ощущение, что живу без чего-то важного. Без руки. Или ноги.
Давно привыкший к пению голос спокойно берет любые ноты, а пальцы бегают по грифу, как бешеный паук, туда-сюда, с лада на лад. Я даже не замечаю, что пою, мой голос и мои руки существуют отдельно от меня, а мысли мои где-то не здесь.
Я потерял контроль. Теперь звуки начинают душить меня. Рука все сильнее бьет по струнам, уже не соблюдая никакой мелодии. Один ноготь уже сломался, меня переполняет злость. Нужно просто сосчитать до десяти. Я считаю раз… два… Какая-нибудь струна точно порвется, долго так продолжаться не может. Три… четыре… Рвется струна, резко хлестнув при этом мою руку от кисти до середины предплечья. С болью приходит покой. И какая-то усталость. Боль- лучший антидепрессант.
 А я продолжаю играть, несмотря на то, что не хватает одной струны, и вообще инструмент расстроен из-за нагрузок, на которые он явно не рассчитан. А мне плевать, я играю. Это немного больно, с руки срывается капля крови.
И вот, гитара замолкает. Она слишком устала. Но тишина не приходит, по-моему, теперь она боится меня, увидев все мои безумства.
Я облизываю свою руку. И вспоминаю, что я делал точно так же полгода назад, когда порезался ножом. Вот только тогда руку мне перевязали. Я пью свою кровь, словно это поможет вернуться мне туда. В тот момент, когда я был счастлив. Тогда рядом со мной была она. Да, банально, я знаю. Даже тишина усмехнулась у себя в уголке.
Я помню, когда я видел ее с другими парнями, она вела себя совершенно по-другому. Не как со мной. Надеюсь, что она врала им, а не мне. Тишина уже заливается хохотом, а гитара ей вторит. «Заткнитесь вы!» И оба как-то сразу замолкают. Дайте мне рассказать мою историю с привкусом крови. Хотя, что тут рассказывать. Все обыденно. Нам было хорошо, а потом стало все плохо. Вернее, она сказала, что все это слишком спонтанно, что нужно время, нужно подумать. Я был дураком… «Эй, тишина, где ты? Где же твой смех?» И я подумал, что ей действительно нужно время. И вот. Вот результат. Я один на один с собой, своей кровью, расстроенной гитарой и тишиной.
Я закрываю глаза и сажусь на диван, так и не отняв рта от руки. Я вспоминаю, как мы с ней так и сидели. Вдвоем. Я вспоминаю и представляю. Услужливая фантазия уносит меня в мир моих грез. И мне уже кажется, что ее голова на моем плече. Но стоит открыть глаза, как иллюзия рушится. Но почему же я еще чувствую тепло? «Фантазия, что за шутки?!»
Хотя я знаю, в чем секрет. Когда она уходила, я забрал все лучшее, что в ней было. Теперь это навсегда со мной. И это не достанется больше никому.
Что же ты молчишь, тишина, в своем углу с мягкими стенами? А ты, гитара, что скажешь?
А я знаю, что я сделаю. Я сыграю ей песню, одну из ее любимых. И не беда, что нет одной струны, а по руке течет кровь.
Это даже привлекательно и немного забавно.