Отравление одиночеством. Введение

Мою депрессию зовут – Питер. Она хладнокровна по отношению ко мне. Она терзает меня блестящим, кухонным, стальным ножом, тихонько постанывая при виде алой крови. Она всегда молчит. С её лица никогда не сходит коварная, порой даже ехидная улыбка. Она любит кусать мои губы, от чего я испытываю жуткую, но в, то, же время, приятную боль. Мне нравится позволять ей всё это со мной делать. По утрам она готовит мне куриный бульон. Когда я его ем, мои слёзы, проливным дождём, скользят и падают в тарелку. Из-за чего бульон всегда получатся пересоленным. Вот он, вкус собственных слёз. Иногда я читаю ей грустные стихи. Она очень внимательно слушает, траурно скрестив руки на груди. Это напоминает мне о смерти. Моя депрессия похожа на чёрные, грозовые тучи, предвещающие ливень. Уже пахнет дождём, уже птицы летаю очень низко, уже солнце исчезло, потухло, сгорело, истлело, упало, а я всё лежу на своей белоснежной кровати и наслаждаюсь ею. По вечерам, к нам в гости, с завидной регулярностью, заглядывает её подруга, меланхолия. Я без ума от неё. Она всегда приходит в длинных, чёрных платьях, эпохи ренессанса. От неё пахнет усталостью. Её тревожный взгляд наполнен судорожной надеждой. В каждый свой визит, она дарит мне хрупкую, засохшую, белую розу. Её руки, полны множества царапин от острых шипов. Эти розы, я называю – розами Матильды, что в переводе звучит как, опасная красота. Собравшись вместе, мы начинаем играть в самоубийство. Смерть для меня означает не страдание, не боль, а уход из этого жестокого мира. Вопрос не в том, сможешь ли ты порезать вены, а в том, сможешь ли ты сделать это во имя любви.

Мою любовь зовут – Питер. Это вечный холод надежд, который как ни странно согревает меня. Она словно сквозняк, проникающий во все щели моей души, в поисках чего-то непокорного, неизведанного, но, тем не менее, искреннего и настоящего. Она знает меня как никто другой. Она знает все мои грязные желания. Она знает меня даже лучше, чем я сам. Она знает меня изнутри. С ней я чувствую себя беззащитным, подопытным кроликом, но всё равно позволяю проводить над собой различные эксперименты. Моя любовь не дружит с меланхолией и не видит смысла в постоянной депрессии. Зато она уважает смерть, оставляя свои искренние, кристально чистые слёзы на её могиле. Ведь знает, что можно полюбить так высоко, что смерть будет, единственным возможным продолжением. Моей любви нравится, когда я делаю ей комплименты, подарки, сюрпризы, обожает, когда внутри меня оживает романтический принц, в обтягивающих, бархатных штанах, остроносых чёрных туфлях, шляпе с пером и шпагой. Она любит смотреть на звёзды, сидя со мной на крыше многоэтажного дома, с бутылкой дорогого шампанского и двумя хрустальными бокалами, на длинной ножке. Она тоже любит слушать мои стихи, вот только предпочтение отдаёт тем, которые написаны в её честь. Она очень красива, элегантна, изящна и умна. Её любимый цвет – красный, но, тем не менее, она носит розовые очки. Когда она приходит, я сразу же забываю обо всём на свете и лишь она, находится в центре моего внимания. Она заботится обо мне, исцеляет шрамы, которые оставила на память чёрно-белая депрессия, но иногда, принимает лик опасной, роковой женщины и нагло, пристально посмотрев в мои бегающие глаза, разворачивается и гордо уходит, жалея меня, но только не мои чувства, под сопровождение соблазнительного стука каблуков. После, моя любовь, превращается в осенний дождь, который так нежно и страстно ласкает меня в моих мыслях, мечтах и снах. От него не нужно прятать слёз. Слёзы сами становятся дождём. Они строго следуют прозрачному маршруту, блестят и переливаются нежными, туманными оттенками эмоций, страданий, жажды вернуть время назад. Это неописуемая гармония, идиллия двух миров, двух жизней и одной несбыточной любви, которую зовут – Питер.


Мою жизнь зовут – Питер. Это что-то забытое всеми и не признанное мной. Это постоянное одиночество, которое так отчаянно желает стать необходимым, но, по сути, является ненужной, порой даже непреодолимой преградой на моём сомнительном пути. Это бесконечная тишина, сигареты, кашель и кружка горячего, чёрного кофе с отзеркаливающей мои мысли поверхностью. Моя жизнь похожа на лёд, который тает и исчезает в пустоте вечности с приходом тепла, весны, любви. Я обречён на боль и страдания. Одиночество не хочет отпускать меня из своих сетей. Я бы убил одиночество, я бы убил тишину, но в них столько добра, столько созидания и красоты уединения, что при одной этой мысли мне становится не по себе. Именно в такие моменты, я зову на помощь депрессию, которая ещё никогда мне не отказывала, не предавала, а лишь поддерживала, ублажая похотливых героев моих сновидений, отрывая меня от реальности настоящего, где героев, давно уже не стало, их забрала с собой смерть.
Мою смерть зовут – Питер. Это безупречная свобода. Она не терпит слабости. Она злой гений, сумасшедший учёный, шизофреник разграничивший своё сознание на чёрное и белое. Она придумала время. Великие умы человечества подхватили эту безумную идею и создали часы, чтобы люди знали, что скоро состарятся. Это всё она. Это только её рук дело. Впрочем, об этом, я расскажу позже.