Героиня напечатанной боли

Хочешь, я напишу тебя заново?
Хочешь, я напишу тебя заново?
Хочешь, я напишу тебя заново?
Я видел, как кричали буквы на бумаге, к которой было страшно дотронуться, на которую было страшно смотреть, а всё из-за того, что я волшебным образом, превратил свою боль в жидкость и выплеснул её на бумагу. Достаточно вспомнить, как всё плохо, чтобы получить очередную дозу вдохновения или морфия, хотя, он сейчас не в моде.
Ты перестала мне сниться. Желание умереть, исчезнуть, испариться, преследует меня каждую ночь. А ведь это так трудно, писать о человеке, которого можешь больше никогда не увидеть. Словно умерла, ты. Я постепенно забываю твои глаза. А я ведь когда-то, я, проявляя эгоистичную сторону своей личности, так любил высматривать в них своё отражение. А сейчас у меня вызывает отвращение моя плохая память, из которой стираешься ты, медленно, почти не заметно, но значимо. Я дорожу воспоминаниями, отсюда и все мои стихи, отсюда и все мои рассказы. Но зачем мне ты?!
Ты научила меня не доверять людям, и я был бы тебе благодарен, если бы ты сделала всё тоже самое, только наоборот. Не люблю резкие повороты. Мне бы спрятаться в скалах, во время стихийного бедствия и переждать. Вот только скалы далеко, поэтому их приходится заменять антидепрессантами, которые совсем не помогают, но даю мне иллюзию помощи, они дают мне то, что забрала у меня ты – героиня моей напечатанной боли, неуловимый образ, отсутствие.
Бывает так, что некоторые линии никогда не пересекутся, а если это и случится, то они просто на просто разобьются друг о друга, разлетятся холодными осколками и останутся лежать на грязном асфальте, где-то на окраине чужого, чуждого им города. О них будет спотыкаться ветер, сквозняк, который больше похож на недоверие, между прочим, моя ассоциация с тобой.
До сих пор не могу поверить, что твои хрупкие руки, принесли мне столько боли. Как они только выдержали такой груз?! Я люблю дождь, кофе, читать стихи шепотом, пока никто не слышит, а теперь ещё, стараюсь полюбить своё одиночество, которое вернулось ко мне в тот день, когда ты ушла. Правда оно злится на меня, но это всё ревность, правда какая-то уж слишком злая. Когда я, этой ночью, не ложился спать, из-за того, что потерял надежду увидеть тебя во сне, моё одиночество, сказала мне очень страшную вещь:
- Знаешь, от одиночества ведь не умирают, всего лишь сходят с ума.
Я закрыл свои уши ладонями. Я попытался вспомнить тебя. И знаешь, я могу написать тебя заново! Ты будешь жить в моих рассказах. Ты будешь жить во мне! Правда, ты об этом никогда не узнаешь. Но я напишу тебя заново!
И после этого, моё одиночество сказало:
- Бери лопату! Закапай свои воспоминания! Оставь их в прошлом!
А я всё сидел, раскачивался из стороны в сторону на шатком стуле и повторял:
- Я напишу тебя заново! Я напишу тебя!