Вечер
Обрывая руки о стволы и ветви,
Убегал и возвращался, воя,
Падал, поднимался, отрясая плечи.
Снег, бросался, извиваясь лентой,
Скрученной жгутом, как плетью,
И скрывался где-то в подворотнях
За домами, в темных переулках.
Пряди ткани закрывали окна
Ограждая от неистовства мирского:
Стол у книжной полки,
Руки и свечу, стекающую мёдом.
Убегая от огня лобзаний,
Рвя секунды в мелкие кусочки,
Охраняя жизнь тепла и света,
За последний миг она цеплялась.
…- «Вот и свеча сгорела на столе», -
Далекий голос, прозвучал как эхо, -
- «Я в доме, здесь - в уюте и тепле!»
И облаком:- « А друга нет! Он где-то!
…Где-то!»
https://dzen.ru/video/watch/64edbfe6bc3bf63c2eae165a
Свидетельство о публикации №211112300940
В одном моём произведении есть такая притча.
"В музее перед картиной "Буря" стоит посетитель и вытирает платком глаза. Другой посетитель подходит к нему и спрашивает:
- Товарищ! Вам плохо? Могу я Вам чем-нибудь помочь?
- Нет, спасибо, не надо. Просто глаза слезятся от ветра с этой картины".
Вот и у меня практически такое же сравнение от прочтения Вашего стихотворения.
С глубоким уважением,
Сергей Чекалин 09.01.2018 11:36 Заявить о нарушении
Мы все разные: по разному переносим боль и радость, по разному встречаем рождение и смерть, по разному видим цвет и слышим звук, но жить нам приходится вместе. Это для того, чтоб не умерло человечество мы должны: по разному переносим боль и радость, по разному встречать рождение и смерть, по разному видеть цвет и слышать звук.
Удачи Вам!
Саша Тумп 09.01.2018 14:05 Заявить о нарушении