Выбор?

Ты говоришь что-то, просто так. И абсолютно неважно, что именно ты говоришь. Ведь для тебя самого твои слова - это те же самые мысли, разве что чуть более убедительные, а кроме тебя никто и не слышит. Никто не соглашается, никто не поддерживает, никто не приободряет. Никто не хмыкает пренебрежительно, не кричит "Никогда!!!", никто не хватает за руки, рыдая "Останься!", никто не пытается связать, никто не подставляет нож к горлу. Одиночество? Да нет.
Свобода.
Ты срываешься на отчаяный крик. Но до людей он доходит каким-то едва различимым отзвуком, в котором уже невозможно разобрать слова "слишком высокая цена у этой свободы...". А если бы и разобрали? Кому оно надо? Свобода ведь...
Свобода, у которой нет цены. Свобода, для которой одиночество - не цена, а всего лишь ещё одно название.
Если бы хоть кто-то хотел догадаться, о чём ты слёзно умоляешь пустоту, он бы догадался сразу же, потому что это стало абсолютно ясно. Ты конечно же, стоя на коленях, шепчешь: "Не нужна мне эта свобода, не нужна... Дайте счастья!"
Да бери!
У тебя же есть свобода, значит есть миллионы открытых дорог.
Выбирай одну, и быстрее беги. Наверное, она оканчивается уютным тупиком с мягкими пуфиками,  изящными статуэтками на деревянных полках, солнечными лучами на подоконнике,пушистым мурлыкающим котом, клетчатым пледом, застеленным на широком диване, маленьким милым чайничком на чистой кружевной скатерти, десятками полок книг, роялем возле окна и ещё - кем-то очень-очень дорогим...

Ну, так значит, счатье? Выбрал? И правильно.
Свобода всегда заканчивается выбором.