Пластилин

Ты держишь мои пластилиновые руки крепко.
Они становятся теплее.
Выворачиваются локтями в обратную сторону.
Да и что здесь такого?

Я не помню, сколько суток длится этот город в моей голове.
Я не знаю, какое сегодня число.
Мне неясно, как я могла здесь родиться.
Слева - иконостас, справа - бомбы.
Нажмите на кнопку, и ничего не будет.
Такой тяжелый воздух, куда не уедешь - всюду не вдохнуть, ни выдохнуть до конца.
Мысли в виде диско-шаров разного диаметра падают на меня.

Ёбаное диско, пусто и близко.

Я не в своей комнате.
Здесь телевизор на канале рекламы всякой чепухи.
Перемешайте салат за 3 секунды! Не верите? Вот, посмотрите.
Я не могу встать и переключить или выключить.
Меня прижало потолком.
Тяжелый, в плитах.
Больше нигде нет моего угла.
Нигде.
Ни в этом городе, ни в каком-либо другом.
Мне хочется стать молекулой воздуха, чтобы кто-то проглотил меня вместе с куском торта.

Они говорят про какие-то выборы, я же думаю о том, куда уйти из этой квартиры вечером.
Мой голос такой тихий, я не в силах спорить.
Мне не нужна война.
Я пытаюсь нащупать на себе то место, где билось что-то, останавливалось и начиналось заново. Но за последние дни я так много оставила в разговорах, на чьих-то кухнях, стенах, видео-записях, окнах, дорогах...что ничего не прощупывается.
Совсем ничего.Ни.че.го.

Опять болит спина.
Обезболивающее проигрывает.
Эти мутные будни, где-то я это уже видела.
Последнее, что выдает мой мозг - купи здесь квартиру с балконом, рисуй на стенах,
заведи собачку, кури косяки и пиши стихи, читай их в пустоту.
И это не самая плохая мысль.Даже если война...мой город - самый безопасный и самый опасный в мире. В мирное время здесь сладко спится. В военное - быстро умирается.

Вот и тупик.
Стена кирпичная, грязная.
Еще раз. Привычно.
Дайте гуашь и кисти.
Я нарисую дверь.

26? 11 11