Не в свой сезон

Конец ноября. Холодный осенний дождь играет в азбуку Морзе.
- Алло.
- Привет.
- Я жду тебя.
Голос в телефонной трубке на том конце замирает в ожидании ответа...
- Да.
Экран мобильного гаснет, но зажигается искра в душе. Я лечу на огонек твоей свечи.

Лифт снова отсчитывает этажи. Как долго... Входная дверь. Звонок. Мгновение... и попадаю в твои объятия. Поцелуй качает мир под нашими ногами... И этот вечер стелет нам постель из шелка трав, укрывает невесомой капелькой тумана. Сильные мужские руки обнимают за обнаженные плечи. Мои губы рисуют на твоей груди дорожку к звездной туманности...

Нежные слова растворяют горечь ожидания.
- Мне хорошо, когда ты рядом.
Шепот крыльев,... бабочек полет... Прижавшись друг к другу, мы слушаем тишину. А дождь за окном стучит не прерываясь. Льется Орфея сладкоголосый гимн любви...

Тихий голос чуть слышно на ушко «Мне пора...»... Со скрипом закрывается дверь в парадную, нерешительно выпуская в реальный мир мужчину и женщину. Ты ведешь меня по темным лабиринтам улочек. Пальцы сжимают мою ладонь. Мы расстаемся на перекрестке судьбы. Чужая женщина... Поздняя любовь... Твои уста  покрывают еще не родившиеся мои прощальные слова поцелуем в ночи... «Молчи... Ничего не говори... Наш разговор еще не закончен»...

Конец ноября. Нет зимы. Нет снега. И только северный дождь поет о чем-то своем... не в свой сезон...