Часть 4. 6 Скетчбук

Музы такие живые, когда бьёшься мечтами в балконное стекло. Сознание? Здорово бы было. Я поклялась себе большие никогда не рисовать. А ты подарил мне скетчбук. До сих пор он, девственно чистый, лежит у меня на столе. Ты подарил его мне лишь потому, что та девушка, для которой ты его изначально покупал, отшила тебя. Я держу его в руках, представляя, что он мог бы быть у другой девушки. И ты мог бы быть с ней.
Интересно, было бы моё состояние лучше, если бы ты не появился в моей жизни? Я анализирую всё случившееся со мной за время наших отношений. Но в итоге я прихожу лишь к одному выводу - всё вернулось на свои места. Я лежу на своём диване, глотаю таблетки и забиваю нос табаком. Ты занимаешься любимым делом. И, скорее всего, у тебя появилась новая девушка, за которой ты ухаживаешь. По-настоящему. Так, как ты рассказывал мне, и как никогда за мной так не ухаживал. На глазах слёзы. Я кидаю скетчбук за стол, бросаюсь на диван и начинаю истерически рыдать. Рука тянется к тумбочке - там коробка снаффа. Достигнув цели, я вцепляюсь в неё и кидаю рядом с собой. Высыпаю немного табака на трясущуюся ладонь, подношу к носу и резко вдыхаю. Половина коричневого порошка остаётся на лице. В этот раз я беру коробку и подношу отверстие сразу к ноздре. Серия быстрых вдохов носом.
Сукин сын. Ты - сукин сын. Наверное, если бы ты не дал мне ложную надежду в конце этого лета, я бы сейчас не лежала на диване, засыпанная дешёвым снаффом. Сколько же может быть неискренности в одном человеке. Хотя, может, ты не такой уж и плохой? И просто-напросто не умеешь держать дистанцию?
Меня дико тошнит. К горлу подкатывает. Я рыдаю ещё сильнее. Рука, пробиваемая мелкой дрожью опять тянется к тумбочке, но в этот раз за пачкой сигарет.
Мятая пачка. Он тоже курил эту марку. И никогда не пользовался зажигалками. Никогда. Только спичками. Запах поджигаемой серы. Въелся в душу.
Закуриваю. Тошнота усиливается, слёзы льются, в организме творится что-то невообразимое. Сердце скачет в бешеном ритме, дышать всё тяжелее. Я заливаюсь ещё большим плачем, с задавленным истерическим воплем. Полудокуренная сигарета падает на пол, через слёзы я давлю приближающиеся рвотные позывы. Еле добегаю до ванной комнаты, где меня как следует выворачивает в унитаз. Распластавшись по холодному кафелю я продолжаю рыдать. Не сдерживая больше вопль, я кричу с истерическим надрывом в потолок.
-Почему?! Почему?! За что, ****ь?!
В глазах темнеет. Я вижу скетчбук, лежащий на моём столе. И как та самая девушка говорит тебе о том, что она давно такой хотела, и ты бежишь, сломя голову, в магазин. Вещь недешёвая, фирменный. Тратишь деньги, которых у тебя и так не много. А она говорит, что ты её не интересуешь.
Я проваливаюсь в темноту.