27. 11. 11

27 ноября - это как бы конец осени,но на самом деле за окнами давно зима...и давно уже детским прокуренным почерком не получалось не писать о тебе,для тебя.

27 ноября - это уже зима.и наши охрипшие будни давно переросли в бессонную вечность - семи дневное,трех дневное скучание.без передышки,без передоза.но болезнен каждый твой вздох в мою сторону.твои приветы болезненней,чем два километра босиком по стеклам.твои приветы шепотом. долгожданные твои приветы шепотом из моих губ.

холодные ветры в волосы,теплые чаи для внутреннего применения. диагноза как такого не высчитать,не вычитать из энциклопедий,не услышать от докторов и профессоров нужного метода излечения.излечить тебя от себя невозможно и бессмысленно. на наше 27 ноября не выпало ничего грандиозного.только зима за окнами ты такой теплый,и я такая холодная.
все ведь на пальцах можно вычислить,минус 8 не теплые..
минус 8 и я за тобой.

а я тебе не только приветами,но и точками,уверена,тоже.мои мысли к тебе птицами.ударяются о стекла и падают вниз на асфальт.так и не рассказав тебе самого главного,так и не рассказав тебе о том,как твои слова бабочками по стеклам и зеркалам разлетаются оставляя глубокие шрамы..глубокие словесные шрамы - воспоминания. но на воспоминаниях нельзя посадить дерево,нельзя вырастить что-то новое и тем более не построить город N.

все могло бы быть по -другому.я могла бы пораньше ложиться спать.я могла бы дышать минутной нежизнью.спасибо за то,что я еще человек.

и если оно так болит,значит мы настоящие.