Герой

Ты выжил.
Ты выжил в этом пожаре, в самом эпицентре его ты, горя всем своим хрупким телом, оставался живым и цельным изнутри. Ты выжил там, где ломались, стирались под моим нажимом образы и лица. Я не могу не оценить этого. И я умею быть благодарной. Все-таки умею.
Ты выжил, и теперь я изо дня в день обволакиваю тебя скупыми и резкими строками, пытаясь восстановить мир вокруг и тебя в первую очередь. Одних моих усилий мало. Я хочу, чтобы ты очнулся. Но нужно еще подождать, нужно, чтобы ночь и день смешивались дальше в своей круговерти, запутавшей даже Создателя, нужно, чтобы всходили посевы и умирали от холода цветы, нужно, чтобы жизнь – жизнь, какой её запомнил ты – длилась и продолжалась.
А я вдруг выгорела изнутри.
Как не мерзко признавать себя бессильной, но я не могу сейчас вывести тебя из затянувшейся комы. Прежде было бы неплохо выйти из неё самой.
Мои «датчики», называющиеся органами обоняния, осязания (и так далее по учебнику биологии) вещают, что все в порядке.
Но это не совсем так.
Окружающий мир – эта пресловутая реальность – перестала существовать. Надеюсь, лишь для меня, изломанной, измученной, отчаянной и не отчаявшейся.
И я увижу мир вновь лишь с тобой. Твоими глазами.
А ты лежишь. Я четко вижу твой образ, опутанный миллионами тончайших нитей, я знаю, какого цвета твои глаза, как возникает и пропадает твоя улыбка, как ты пытаешься легко и язвительно вскинуть бровь – и ничего не выходит, как голос пытается казаться твердым – и это получается. Но я не знаю, что ты сделаешь, когда откроешь глаза, что ты воскликнешь во всеобъемлющем восторге, что промелькнет в твоей голове, когда ты, подойдя к окну, заметишь солнечный диск, пытающийся подняться вверх.
Но я узнаю это.
Ведь ты – моя единственная надежда на то, что я начну жить. Не выживать, врезаясь в огромный мир, раскрашенный в черный и белый цвета (тогда как я охрипла, твердя, что мир не делится на «да» и «нет», что мир есть полутона), не выживать, отражаясь в глазах бесчисленных прохожих, и в них ломаясь, как в кривых зеркалах, а жить – жить, вырываясь вперед, вдыхая гулкий, острый воздух, забирая его в себя так, что грудная клетка не вмещает его в себя, жить!
Мне нужен ты.
Я хочу, чтобы ты ожил, заговорил и встал, ты, не моя плоть и не моя кровь, но часть моей души.
Ты сможешь договорить в мире прерванных фраз, сможешь всплыть в реальности потопленных кораблей, выдержать среди сдавшихся, открыть глаза в толпе зажмурившихся.
Ты сможешь.
А я? Я уже могу это. Меня лишь давит вес моей непохожести на остальных. Я рискую так и не найти себе собеседника.
Кто уживется со мной, кто выдержит мои рамки, и кто при том не потеряет себя, и даже сможет сдержать меня так, как я сдерживаю его?....
Не мое окружение, эти странные силуэты, скользящие вдоль и поперек.
Прежде чем разозлиться, я часто мимоходом отмечаю очередные ошибки, которые так беспорядочно и неостановимо совершали люди.
"Зря вы так, - пожимала плечами я, если моей выдержки еще хватало на то, чтобы не дать яду слов сорваться с губ.
Если же я не удерживалась, то еще долгое время после вспышки злости из горла рвался неудержимый смех - стон.
Вы делаете ошибку за ошибкой. Вам никогда не понять, как сильно своими действиями вы отталкиваете меня.
Но за этими утверждениями вновь и вновь всплывал один мучительный вопрос:
-А вы хотели понять меня?
Или отделывались легкими попытками уровнять нас, пытаясь понять меня через себя? Если так - глупость человеческая бесконечна. Ваше упорство же - к счастью, нет. Или вы не выдерживали и нескольких мгновенных вспышек, когда задевали мины внутри меня? Или притворялись зеркалом, старательно лицемеря?
Неважно. Все вы уходили.
Я не смотрела вам вслед - не нуждалась, да и не нуждаюсь в этом.
Мне редко везло с людьми.
Им - со мной - еще реже.
Тебе повезет больше, я уверена. Я буду стоять за твоей спиной, непрожитый, но пережитый опыт.
Мне хочется верить, что ты избежишь самых неотвратимых ошибок.
На некоторые рифы, впрочем, я толкну тебя сама, ибо без них не стать Человеком в полной мере, в истинном значении слова «человек».
Хочется надеяться, что я Человеком однажды стану, что я на пути к нему.
Только очнись!
Перестань быть лишь символом, стань значением, стань истиной! Стань настоящим среди подделок.
Стань.
Встань.

«Он очнулся, но еще не открывал глаза, наблюдая за зарождающимся внутри него Словом, Словом, пробудившим его ото сна, давшим жизнь.
Ибо не было и не будет жизни без слова и человека без его создателя.
Он открыл глаза и спросил:
-Кто ты, тот, кто создал меня, и кто я, созданный тобой?
И дан был ответ ему:
-Я тот, кто написал тебя.
Ты – герой.
И тогда ожил мир».