Теория одной швейной машинки

Я никогда не был женат и не планирую. Брак - пустое слово. Часто бракованное, или сковывающее на века. Клянусь любить до самой смерти - клянусь. Где правда в этой клятве? Быть может близко, и только на словах, на миг, на два, не больше. Сомнения раздирают. Подписывать контракты, имущество, лжефакты. Все в разуме. А двое - свято. Любовь, наверное, бывает бесконечной, обильной, мраморной, железной, такой, которая до выдоха и вздоха, до конца. Но на тысячи одна. И где гарантии, что та любовь, что у меня, встречать будет седую голову, и гроб двуспальный со словами "вечно"? Их нет, любовь пришла - ушла, а клятва, как плевок, да в самое да в сердце Бога. Или же в свое, иль просто бедность чувств. Не надо слабостей, как брак. Ведь это крайность, когда ты ставишь душу под замок, и думаешь, что свадьба - это лучший день. А в деле лучший тот, когда коснулись, и даже не губами, а мыслью пробежали по себе, что жизнь не принимает ночи, а светит только вам, а вы все вместе, без крепости тюремной, но крепостью любви с частицею свободы.