Зарисовка, похожая на... последнюю

Поэтапная тишина. Ты уже видел снег, как он скрывает асфальтовых червей (трещины)? Перхоть времени. Один - ждёт поцелуя, другой - прикидывается проповедником.
Женщины готовят, мужчины едят, кролики и сектанты размножаются. Постыдные ярлыки стереотипов на лицах самораспродажи. Ну что, сгодились кому?
Женился - поздравляю, замуж вышла - поздравляю; всем соболезную, со всеми согласен. Что по телевизору? Не знаю. Почему, - снег.
Не хочу пропустить наступление тишины. Не ползают мухи, муравьи и гнилые машины. Переобуваем мозг в ожидание, и мёрзнем в ментальном одиночестве.
Что нового? Да вот, влюбился. Да, жутко, ничего не понимаю. Она? Потрясающая. Возьми небо, добавь океан, голубой экран телевизора на AV, попроси у Бога
кусок синего пластилина и всё равно не сумеешь получить всю лазурь её глаз. Не-а. Ничего не хорошо. Сильная, смелая, не подпускает. Почему, - снег.
Закапывает желания в реалии здравого смысла. Слишком уважаю её, чтобы напирать; слишком боюсь, чтобы вымаливать. Сам как? Да прекрати, правда стихи пишешь?
Молодец. Дашь почитать? Нет? Почему? Снег. Он закопает истину в новый год и оливье. 1-ого утром будет наплевать на искусство, на Бога, внешний вид, Монику Белуччи -
на всё кроме стакана воды или стопки всё той же вчерашней водки.
И, возможно, кроме Неё.
Временами так хочется умереть. Когда-то героем, спасая детей, но чаще тихо: написать всем, что ошибался, что не владел собой, что отчаянно пытался быть здесь,
быть счастливым, помогать. Навестить могилы родителей, обнять холмики над ними с истошным криком - ПРОСТИТЕ! Позвонить детям, просто тихо поплакать в телефон,
пройтись по лесу в последний раз, в последний раз вдохнуть воздуха с побережья, помолиться и всё... нож, верёвка - не важно, им наплевать. Ты слушаешь?
Мне так плохо.
Я запутался.
Не наливай, не буду больше. Ты понимаешь КАК я хочу любить, открыто и навсегда. Может я просто не умею?
Что?
Конечно снег. Сейчас допишем этот лист и бросим его на дорогу. Снег запорошит его. Завтра растает размоет буквы, замёрзнет к вечеру. И исчезнет этот лист:
полужелание-полубред. Полуигра в полулюбовь. Может заработать на этом? Не каждый "гомос апиенс" готов бросаться в толпу сокровенным. Ей? Да она даже не знает меня толком.
А узнает - похоронит в куче залежалого компоста. Закуривай, всё равно жена не увидит. Твой бычок потом затушит...
да-да - именно снег.