Уходи, февраль! или время самоубийц

Весну хочется повторять и повторять, пробовать на вкус, пытаться петь и мяукать. Зима никак не хочет таять, но уже чувствуется запах дождя, мерещатся черные проталины, видется бледно-голубое небо. Моя весна рисует акварелью. Она пропитана дорогами, однообразным городским пейзажем, серостью – последнее время я очень люблю серый цвет, слишком ярким солнечным светом и надеждами. Надеждами-невеждами.

На краю ноги свесили
И плюемся мы в никуда
Как смешно, сердцу весело
Чудеса, чудеса

Мы с вами классические городские сумасшедшие. Чего ждем, куда идем, на что надеемся… Планы на будущее отражаются в больших лужах на пути к дому, и по текстуре они такие же. В голове такой сумбур, кожаные сапожки промокли, дорог – сто тысяч, зачем выбирать единственную, если хорошо видно их все, мне патологически интересно жить, шарф почему-то пахнет сигаретами, и откуда столько мыслей в голове, наверное, действительно весна.
Сосульки умирают, капля за каплей. Талая вода отсчитывает секунды, до конца последней пары. Сквозь тучи виднеются лучики солнца и этого вполне достаточно, чтобы быть счастливой еще один день.

Теплым ветром дышит ночная даль,
Здесь тебя не ждут, уходи, февраль!
Уходи, февраль, ты не нужен здесь,
Холодом не хмурь синь моих небес.

Без вас живется как-то невовремя, и грустить не получается, ни капельки, хотя иногда так хочется, но нет, одиночество выжгли дотла, вон уголек тлеет, и смели к чертям лихими ветрами – еще теми, январскими, что мандаринами пахнут. Тону в шальных улыбках, бросаюсь в бесконечный поток, теперь ясно, что чувствует щепка-кораблик, который в детстве пускала по апрельскому ручейку.

На учительском столе стоит одноразовый стаканчик с недопитым чем-то, в актовом зале осталась недобитая миниатюра, в каморке – недопетая песня. У нас с вами сплошное «недо» и «недо», и я не знаю хорошо это или плохо, а задумываться так не хочется, особенно когда радость встречи сильно перекрывает другие эмоции, а небо такое ясное.

Весна хмельная, весна дурная,
Зачем ты вела до последнего края?
Уделом смелых зачем пленила,
Что ты наделала, что натворила…

Мне иногда кажется, что за пределами каморки вообще ничего нет. Совсем. Хотя, не обязательно каморки – школьный спортзал, зашторенная кабинка кальянной, белый мерс тоже в счет. Мы сами выбираем, где расположить центр вселенной. Мы с вами вообще властелины мира, лишь бы только вечер длился подольше.
Прощаться нам тоже приятно, обычно это происходит в темное время суток, как правило – на холоде, скомканные объятья, торопливые поцелуи, все как-то небрежно, зато с душой. Месяц кошачьим когтем впивается в темно-синее полотно, от него никакого света, на его месте я бы и не стала освещать этих не совсем трезвых, орущих придурков. Он такой же молодой, как мы.

На кого надеялись?
От чего бежали мы?
Отчего так черен день, а ночь так бела?

Не так много лет назад, когда навороченные телефоны и ноутбуки еще не вошли в обиход, я пользовалась карманным календариком, чтобы соображать на какой день недели придется какой-нибудь праздник или мамин день рождения. Современный электронный календарь в телефоне, конечно, в разы удобнее. Но последнее время беру цветастый кусочек картона и синими круглишками обвожу дни. Те дни, в которые нам повезет. Обязательно.

Там за холмами солнце запело,
Сделаешь шаг – за тобой весна.

Весна 2011