Телефон

Прошло уже две недели. Первая почти как всегда. Они звонили, справлялись о своих делах, просили о встрече, совершенно не понимая, когда в ответ слышали нет. Нет, если не работаю больше на этом месте, если вышвырнули на улицу за один день, правда, по взаимному согласию сторон. Вскоре звонить перестали, и телефон начал умирать. Я уже не выключал его на ночь, зачем-то сменил мелодию и тему рабочего стола. Наверное, магия «ВУДУ», но тишина не прерывалась.
За неделю позвонили трое не клиентов. Не думал, что друзья, а, вероятно, они самые, самые настоящие. Двое предложили реальную помощь. Уже не нужно умирать в алкогольном безумии. А остальные, которых считал своими, почти близкими, почти родными, забыли навсегда. Будто умер, уже справили поминки и скоро будет памятник на могиле.
Но все равно телефон пугающе молчал с новой мелодией и темой рабочего стола, знаменующими, что наступил новый этап в жизни. Начал налаживать старые связи, старые концы. Уже все про меня знают, но формально обещают помочь. Иду по улице, мобильник трещит у каждого второго, у меня молчание, кроме рекламных смс.
Автобус на конечной, где я живу, молодая пара напротив. Она вульгарна, но, похоже, умеет делать все, и кольцо на пальце. Он молод, как зеленая трава, убирает ее цепкие пальцы со своего бедра, видно уже устал. Парень, как за спасенье хватается за телефон, кого-то набирает, будто важно, срывает звонок, будто не дозвонился. Она смеется, громко шепчет ему в ухо, про мебель, которую надо купить срочно. Он в ответ целует ее в щеку, чтобы замолчала.
Почему не звоните вы, когда особенно тяжело. Скольким отдал тепла, денег, лет жизни. Наверняка уже дошли слухи, и я у вас вычеркнут из списка.
Но ничего, я поднимусь, начну новое, телефон снова зазвонит – этот дорогой кусок пластика с железом. Только вы, молчуны, не смейте тревожить меня, я все про вас знаю, я все про вас понял. Не смейте!