Другие

Черпая энергетику от вокзалов и электричек, прокалывая все части тела, набивая под кожей рисунки, подвешиваясь на крюках, мы кажемся "другими" окружающим. Поэты, писатели...у всех нас простужены души. Мы ищем кругом смысл, часто, не находя его, мучаемся, плачем, рвём на себе волосы и ждём, когда и нас посетит жизнь, спокойствие, умиротворение, любовь...
А кто-то. может быть, никогда и не думал над смыслом своих разноцветных снов, кто-то, может быть, никогда не любил, а только испытывал дикую, испепеляющую страсть, оскорбительно называя её любовью. Кто-то никогда не воспринимал чужие слова всерьёз, кто-то ничего не делал сам и жил за чужой счёт.
Они так не похожи на нас, у них так привлекательно-беспроблемны жизни. Они не мучаются от одиночества, от отсутствия опоры рядом, не болеют простудой души. А не думали ли  Вы когда-нибудь, один разок, что мы-то именно живее, чем они?
Расчётливо-холодные, правильные, не просящие ни у кого помощи, они, словно роботы, живые мертвецы. Они будто не чувствуют мира вокруг, когда в нас он врывается дуновением ветра, треплющим волосы и солнечным лучом, таким безвесным, но таким ощутимым.
Мы были и есть непонятыми друг другу. Мы "другие" для них, они "мертвы" для нас, не так ли?