ЗлоЙ глава 3 О сволочах и Секундантах

Дорогие читатели,
следующий текст не чистился на предмет ухабов и загогулин.
Читать позволяется только если у Вас глаза модели трактор кировец, способные сжевать техничекие огрехи текста и не подавиться.


Глава 3 о сволочах и секундантах

Наверное, секундантам обязательно быть сволочами.
Гнилая душонка торгаша видимо, идеально подходит для чтения чужих энергетических полей. Иначе объяснить, как Ира так запросто назначает цену на мою жизнь, я не могу.
Сегодня она даже торговалась.
На полном серьёзе, не стесняясь того, что дуэль уже вовсю идёт.
Помаши ручкой, Злой, ты – мешок картошки!
Хотя, пожалуй, нужно было уже перестать себя обманывать – моя жизнь имела вполне конкретную цену и раньше, просто сейчас мне её называют, перед тем, как продать.
И то вперёд.
Секундант моего противника – Краш – активно поднимает ставки. Это должно бы означать, что я проигрываю. Мне кажется иначе.
Меня никто не спрашивает.
Моего противника зовут Раста. Это девушка. Она мечник. Её оружие – здоровенный двуручник с гардой и рукояткой в виде конопляного листа. И она управляется им довольно ловко для такой красивой женщины.
Впрочем, пока что все встреченные мной женщины турнира были красивы – даже Ира – видимо, у них какие-то свои методы поддержания внешнего вида. Сатанинские ритуалы, операции, алхимические опыты. Да мало ли. Мне всё равно это не объяснят, даже если спрошу.
Да и не до этого как-то.
Успеть бы блок поставить.
Ира поднимает ставку, а мне кажется, что я проигрываю. Что-то в этом бизнесе для меня явно остается загадкой.
Мешкам картошки слова не давали: их дело сейчас хотя бы не умереть. Как и в прошлый раз.
Меч раз за разом ударяется о железную рукоять косы. Мне вот-вот снесут пальцы. Это конечно лучше чем потерять голову, но всё равно было бы, мягко говоря, досадно.
Перехватывать инициативу просто страшно. Меня итак угрожали размазать без всяких полевых энергий. Благо средняя полоса Комсомольского проспекта длится достаточно долго, чтобы сидеть в обороне. Отступать было куда.
Бах-бах-бах – и с третьего удара мне удаётся оттолкнуть её от себя. И вот тут произошло непонятное. Лицо обожгло, как если бы на него плеснули кипятком. Меня отбросило на два метра чистым полётом. При этом от Расты не последовало даже прикосновения.
Те самые полевые энергии?
Полежать мне не дали. Я не очень осознал, от чего именно уворачиваюсь, но вроде не задело. У пяток воздух разорвался зелёно-рыжим пламенем, будто в меня кинули петарду. Как она это делает?
Ира и Краш сошлись на том, что ставку можно и повысить. Я даже думать не хочу, с чего вдруг Ира ставит деньги на уже лежащего бойца. Но это в какой-то степени мотивирует.
Пауза.
Я лежу на асфальте. Раста стоит на расстоянии. Над её ладонью угрожающе переливается рыжим зелёный огонёк – как будто комок пламени. Что-то такое фантасты называют фаерболом. Как только я начну подниматься, она метнёт его в меня. Если она сделает это первой, я успею увернуться и встать. Ну, это если рассуждать логически. На практике меня, скорее всего, поджарят с корочкой.
А и ладно – я ли не идиот?
Кидаю косу в противника.
Раста недоумённо делает полушажок вправо. Ира смеётся в голос. Краш её в этом поддерживает.
Я чувствую себя идиотом.
Однако, фаербол развеян, и я вскакиваю. Теперь надо как-то подойти врукопашную к человеку с двуручным мечом. А как это сделать, если противник ещё попутно может ударить с расстояния?
Оп! – приходится кувырком отскакивать в сторону. Раста вспомнила о фаерболах. Раз-два-три-ещё один. Они как гранаты взрываются через какое-то расстояние. Видимо, за счёт этого и уходит время на перезарядку. Раз-два-три – она создаёт их правой рукой и сбрасывает на меня. Если только она не левша, меч она так ловко не активизирует.
Раз-два-три – если только энергия действительно усиливает тело, я успею!
Три шага на три такта и прыжок, заслоняя предплечьями лицо.
 Взрыв. Я врезался в самый сгусток. Ровнёхонько навстречу огню.
Ситуация из разряда «больно, блин!».
Ради одного удара… Вот ведь! Что со Смайлом, что с ней – прорваться надо. А дальше снова в рукопашный?
Мгновенье – оба полностью открыты. Она ещё не создала новый шар и не подняла меч. Я вообще безоружный, да ещё с раскинутыми руками. Интересно, секунданты опять в этот момент ставки подняли?
Раз-два-три – и фаербол сбивается моей рукой. Меч проносится над самым ухом – я сам не понял, упал или присел. Даже с оружием она быстрее, чем я. Опыт, значит. Под дых – заслужила! Лезвие плашмя падает мне на затылок – это не удар, она его почти уронила. Ну всё, девочка, теперь ты прогнулась, теперь и получишь за мои палёные руки!
Но девочка ответила аналогичным ударом. Да не просто ударом – она буквально впечатала в меня энергетический сгусток. Недообразованный, но мощный. Он разорвался и оттолкнул нас в разные стороны. У меня разорвалась кофта и опалилось брюхо. Её пиджак точно так же прожёгся насквозь. Полевые структуры, мать их.
Пока я это не умею, мы в разных весовых категориях.
Я что же, обречён?
Поднимаюсь – она тоже, но медленнее. Что ж, падать не больно, вставать легко. Подбегаю и бью её пока она на коленях. Я не знаю, что именно хрустнуло в её лице, но звук мне понравился. Грязно, а что делать?
Будьте аккуратны, когда бьёте женщину. Это может негативно сказаться на ставке её секунданта.
Сейчас мне нужно выжить. А значит, драться. Бить, пока не выиграю эту чёртову дуэль.
Пока Краш не подбежит и не остановит меня. Пока Ира не схватит мою руку и не попытается меня остановить.
Зато потом уже я, успокоившийся и усталый, сам подаю ладонь сидящей на асфальте девушке.
Но та отталкивает ладонь.
Вот так-то, Злой. Запомни её. Твой первый настоящий враг. Она вряд ли простит тебя за это унижение. И за то, что теперь ей придётся быть твоим рабом.
А ты как думал?
И вроде бы это всего лишь игра и в ней нет ничего личного… Но иногда грань стирается и уважение к сопернику летит ко всем чертям. Когда речь идёт о жизни, например. И вот тогда мы бьём насмерть и отталкиваем поданные руки.
Ничего личного.
У меня непонятного рода рана на животе и ожоги обоих предплечий. У неё разбито лицо. Её красивое лицо девушки-файтера.  Не бывает так, чтобы ничего личного. Мы ведь люди, в конце концов.
Моя секундантка делится со мной «добычей», провожает домой и помогает слегка залечить раны. Она убеждает меня, что это плёвое дело. Что вовсе не надо звать врачей и родню. Мне лень возражать. Это не так уж больно.
Ну ты и берсерк, Злой, говорит она.
У неё для меня подарок.
Она же спрашивала размер моей одежды. Та-да! Новёхонькое обмундирование для дуэлей! Фирменный костюмчик марки Злой! И да, это нормально, что я не могу понять, мантия это, плащ или вообще что. Так и задумано.
 - Примеришь?