Ночь

За окном непроницаемая чернота ноябрьской ночи. Опьяневший от лёгкого морозца ветер, словно струны гитары, перебирает обнажённые ветви деревьев, наполняя озябший двор печальным скрипом и унылым завыванием – осень поёт шансон.
   Старый тополь запоздало роняет жёлтые слёзы, он молодец, этот последний герой лета, держался до конца, а теперь оплакивает легкомысленную пушисто-белую юность и изумрудно-зелёную зрелость, с отчаяньем глядя в стылые глаза беспощадной красавицы зимы. Скоро он забудется сном мало чем отличающимся от смерти. Не спать, не спать, прошелестит опавшая листва, потревоженная случайным прохожим, но ветер возьмёт новый тоскливый аккорд и противиться ледяному сну не будет больше сил.
     Такие ночи рождают в сердце смятение и тревогу. Мы отступаем на шаг назад становясь снова ближе к природе и предчувствуем вместе с ней конец очередного цикла жизни. Кутаясь в свои тепле пледы мы греем озябшее сердце крепким, горячим кофе и уговариваем себя, что Шевчук не прав, и эта осень точно не последняя… Так будет, пока не выпадет первый снег, пока невесомые белые хлопья не положат конец серому безвременью и не дадут надежду на воскресенье. Первый снег принесёт избавление от чистилища поздней осени.