клф нло н. бодров Зеленая тетрадь глава7

Ветер по- хулигански, то налетал неожиданно, то исчезал, словно его и не было, стараясь хитростью сорвать с Валентина шляпу. Можно, конечно, было натянуть ее поглубже, но получилось бы совсем по сельски и литератор предпочитал проявлять чудеса реакции, каждый раз во время порывов придавливая ее к лысеющей макушке. Неприкаянная грязная листва дворнягой кружилась вокруг ног, то взвиваясь, чуть не до пояса, то уносясь вслед очередному прохожему.
   Гаишный лейтенант с лицом сфинкса, промышляющий исполнением служебных обязанностей с подозрением поглядывал на странного человека в мешковатом длиннополом плаще, шляпе и с листком в руках.
   Он отвлекал от работы. Улицу не переходил. Такси не ловил. Стоял, периодически хватая взлетающую шляпу. Смотрел по сторонам. Изредка перечитывал что- то на листке и бросал косые взгляды на здание, из которого вышел.
   В общем- то общаться с пешеходами не нарушающими правил дорожного движения не входило в планы «дуэта», но раскусить замаскированного инспектора было насущно необходимо. И лейтенант, который на-ходился «на отлове снаружи», заговорил первым:
- Голосуете? Ждете машину?
- Н-не-ет... Не жду. Я уже ничего не жду.
- Вам нужно перейти на остановку трамвая?
- Да... То есть, нет... Слушайте, вы ведь лицо официальное, условно говоря, непредвзятое... что здесь на-писано?
   Задира - ветер едва не выхватил листок из профессионально-цепких рук блюстителя дорожных правил:
- Рецензия на поэму «Силачи Пространства». Э-э-э... журнал «Спортивные достижения»...- он пробежал гла-зами первые строчки, - Судя по всему, не хвалят.
- Угу, - машинально подтвердил пешеход, - не хвалят. Ему, видите ли, это нравится, но поэзия не их жанр...
- Ваше? - спросил с видимым облегчением постовой.
- Ага. Мое.
- Значит «отшили»?
- Да, кажется, да...
- А, может, это графомания?
- Может быть..., может быть...,- задумчиво сказала безмоторная личность ,- А подпись- то, подпись!
- Ко-валь- чук,- по складам прочитал офицер, - Это кто? Большой писатель?
- Н-нет. Не знаю... Но Ковальчук прочитал поэму. По-э- му!
- Ну и что?
- По-э-му!!! - еще раз повторил обладатель шляпы ,- А я не пишу поэм. Фантастику. Только фантастику!
- Ну и что ?- гнул свою линию гаишник
- Как что!!? - автор порылся в полиэтиленовом пакете, вынул разрешающе-светофорного цвета ученическую тетрадочку с портретом Некрасова, или его брата- близнеца на обложке, - Вот она! Читайте!
- Поэма? - недоверчиво переспросил лейтенант  и сделал жест напарнику, чтобы тот продолжал начатое без него.
- Читайте- читайте. Там все написано. И кто автор читайте.
- « Си- э- лачи п- пространства». По-э- ма. - в поисках подвоха внимательно прочитал независимый эксперт. Автор, стало быть, Огорошкин В.Н., это вы?
- Я! Вот паспорт!, - лирик с воодушевлением контрабандиста на таможне, предъявил для сличения документ. Даже нахмурился, как на фото.
- Крепощенов Валентин Николаевич ,- задумчиво прочитал постовой и на всякий случай листнул страницу с пропиской. - То есть, это вы...
- Точно, я! - обрадовался хозяин паспорта.
- А Огорошкин В.Н, это кто?
- Огорошкин В.Н.? ...Тоже я.
- Ага... Тоже вы...- захлопнул красную книжицу лейтенант, - Ну-ну...
- Теперь вы понимаете?!
   Инспектор козырнул:
- Они вас недооценивают. Со временем будут локти кусать. А вы не поддавайтесь. Пи-шите еще, - он крут-нулся на одном каблуке и вернулся на боевой пост, вынув из сапога полосатое орудие труда.
   Первая же машина шла с превышением и была остановлена решительным взмахом «волшебной палочки». Напарник, торопливо оформляющий квитанцию, поднял взгляд навстречу:
- Левый?
- Да не-е... Тормоз какой- то
- Чего документы проверял?
- Он сам предъявил...
- Странно.
- Ничего странного. Осень. У них обострения...