она ушла...

Она ушла...не  рви  души, мой друг.
уходят те, кто не привязан крепко.
в руках сосуд, со дна издавший звук:
он пуст настолько, что  явился клеткой
для мышки, убежавший от  совка
карабкаться начавшей в зло неволи.
вот так и мы беспечные, пока
нас не прижмет полуночное горе...

Она ушла ... ты думаешь о ней...
так образ мил, любим и все тревожит
портреты на полотнах простыней
незавершенные - остались только ложем.
вот здесь, она, откинув крылья рук,
легка и акварельна взмыла в небо
ручная птица -  это миф, мой друг...
не приручить свободу сущным хлебом...



Она ушла, но ты остался в ней.
всего, что будет дальше реформатором,
жестоким ко всему, что не имеет
твоих достоинств и твоей анатомы:
не так красив...не так умен...не так...
как мало женщин, привыкающих мгновенно
к другой системе наступлений и атак,
умеющих  вливаться внутривенно...

Она ушла... не проклинай ее.
ведь и она - в твоей крови осталась
как  послевкусие бокала  Периньон,
назавтра выветрится ...
                но какая жалость...