Упавший ангел. Хайбун
Несмотря на темноту, царящую на улице, на нём были темные очки, полностью закрывающие глаза. Легкая небритость выглядела на его лице небрежной, так же как и одежда: воротник слегка помятой рубашки был расстёгнут, узел галстука чуть распущен, оставляя возможность хоть как-то вдыхать этот безвкусный воздух. Полы длинного плаща полоскались на ветру, как бы подгоняя его вперед. Куда?
Его шаги казались удивительно гулкими на пустынной фонарной дороге, идущей в никуда. Ритм шагов пульсировал в мозгу, задавая ритм мысли. В сознании как транспаранты высвечивались немые вопросы: что все это было? Зачем? Для чего? Кому нужна была его жизнь? Такая странная, такая нелепая. Ему казалось, что он делает что-то значимое, что-то нужное для всех, или хотя-бы для кого-нибудь. Для кого он срывал маски? Кому пытался показать истину? Да и было ли то, что он видел под масками, действительно истиной или очередным отражением в кривом зеркале?
Кто ответит на эти вопросы?
А самое главное - зачем? Почему и зачем он бросил все, что у него было? А было у него все - достаток, положение, имя. Что заставило его отказаться от такой простой и уютной жизни, где все ясно, все доступно и все так легко? Вопросы, вопросы... и ни одного ответа.
А может быть просто вернуться назад? Ведь «Нету к таким не любви не доверия. Люди глядят на наличие перьев»!
----------------
Фонарный путь
Влечет в никуда...
Иду.
Свидетельство о публикации №211120401630