Города, города...

Мы играем не на своем поле и не по своим (как итог) правилам.

А есть ли у нас иной выбор? Есть ли вообще этот выбор? Когда душа, будучи свободной, вдруг решит вочеловечится в плоть, как она выбирает? И выбирает ли? Или тут что дадут, то дадут, как поезд на остановке. Мы не выбираем какой состав нас повезет. Он просто приходит, мы садимся, нравится нам или нет. Потому что надо ехать.
Но если даже душа и выбирает плоть, то на этом заканчивается выбор. Потому что дальше ты рождаешься. В отсталом племени или в городской среде, в зажиточных условиях или считая хлеб по крошкам, имея родителей-садистов или напротив, получая полнейшее безразличие к своему воспитанию.
И вот начался твой путь. Еще лет 16-18 ты будешь практически ведомым, пока настанет момент, где что-то сможешь решить ты сам. Но далеко не все. Ибо ты человек. Ты не можешь летать, не можешь жить под водой. А вокруг тебя такие же, как ты сам. Ты обязан следовать ритму той жизни, который задан на этом историческом промежутке.
Опять же, какой в этом смысл? Родиться и сьесть за свою жизнь тысячи тонн сьестных продуктов? Произвести в несколько раз больше отходов? Сжечь зазря сотни мегаватт электроэнергии? Переработать своим организмом маленький пруд воды?.. За свои средние 70-80 лет на этой планете, что полезного сделаешь ты? Отработаешь где-то 42 года трудового стажа, если ты мужчина, или 37 если женщина. То есть все время вкалывать, как проклятый до старости, до пенсии. Во имя чего? Чтобы изготовить миллион деталей, испечь миллион булок, оказать сотни тысяч услуг? Где тут реальный смысл, не опирающийся на какие-то статистические цифры экономического роста, который для тебя самого ровным счетом бессмысленен, и ценен только в масштабах всего сообщества. Спрашивал тебя хоть кто-нибудь, хочешь ли ты работать на весь этот муравейник, желаешь ли?
Мы никто.

Города-города. Мы кучуемся в них, загоняя себя в кандалы. Город - это огромные механические часы, со множеством элементов. В селе - это солнечные часы, где есть лишь колышек в земле

А панета, наш родной дом - лишь песчинка в Мироздании. Может и правда кто-то лишь от скуки наблюдает за нами сверху, снизу, слева, справа. Чтобы нами хоть как-то отмерять ток времени, как секундами. Без "человеческих" часов, выражаемых нашими жизнями, возможно ли отследить поток времени, некое движение от прошлого к будущему?
Но если этот кто-то и наблюдает, если это наш Творец, то бессмысленно даже думать что ему есть дело, что тут у нас происходит.
Вы когда смотрите в акваирум, вы задумываетесь почему и зачем вот эта рыбка плывет туда, а эта сюда? Вы просто любуетесь, не думая о времени. Это самой рыбке, для спасения собственной души, надо подразумевать что кто-то наблюдает через стекло и этот кто-то если что не даст в обиду, защитит. Творец, бог, хозяин...

Роды... Мы переплетаемся родами, идем из прошлого, в будущее. Если я оглянусь назад, то сколько моих предков прожили свои жизни для того чтобы дать жизнь мне?
Кто они были и как жили, как встречали свой конец? Представить охотника в пещере, который сжимает в руках палицу и жмется к костру, представить себе легионера в строю, который держит меч... Представить крестьянина, который с вилами отбивается от монгольских орд... Представить себе солдата, который с атоматом идет на танк во время последней мировой войны... Были ли они все достойными людьми? Или совершали грехи, за которые теперь мне могло бы быть стыдно? И что вообще есть понятие достоинства в те времена их жизни, и теперь - здесь и сейчас?
Все они, вся ветвь моего рода, сомкнулись в одной точке, в моей теперешней жизни. Никто из нас не выбирал где жить и как. Все мы лишь пытались не уронить гроздь нашего рода. А сколько из них уже навсегда исчезли из бытия, стерлись по каким-то причинам, вымерли. Либо они были слабы, либо их уничтожило бытие за ненадобностью...

Один вопрос только остается, куда же мы движемся? Где та вершина пирамиды, куда наши роды должны упереться?

Уткнувшись в вечность жизни...