Я хотела писать...

Я писала тебе о любви,
А хотела писать про природу...
Всё лобзала ладони твои,
Описать не могла непогоду...
Я хотела писать про цветы,
А писала про юные страсти...
И везде получался лишь ты,
При тусовке расклада в две масти...
Я хотела писать про луну,
И про звёзды, и ветра свободы,
Но смогла только фразу одну
Написать про родную природу:
          * * *
"Тихо солнце садилось в туман,
На Восток облака уплывали.
Всё окутал вечерний туман,
Чтоб мы тяжесть пути забывали.
Пробивалась младая трава
И пророчила яркое лето...
И она оказалась права,
С предсказанием будто газета.
Только к нам зачастил ураган,
Проливные и мокрые бури.
Листья летом летели к ногам,
И ветра холоднее подули...

Вот и август уже на дворе!
А тепла - как и не было будто!
Все красней облака на заре,
С каждым днём холоднее наутро...

Почему ты, Сибирь, холодна?
Почему ты всегда так сурова?
На тепло ты всегда так жадна,
Тороплива со снежным покровом?
А мы ждали тепла и любви,
Очень ждали жары и веселья...
Пролетело, зови-не зови,
Это лето под знаком "безделья"."
        *  *  *
Я писала, не зная конца,
Не могла сформулировать точку.
Я мечтала, не видя лица,
И писала, вылазя за строчку.
Я писала, про солнце твоё,
Про твой дождь, про улыбку, про запах,
Позабыв состоянье моё,
Про мозоли на пальцах, как лапах
Разъярённого хищного зверя,
Что, как раненый волк, на прицеле...

Я жила, лишь тебе тогда веря,
И сейчас я живу, но без цели...

...Мне бы просто и ласково: "Здравствуй...",
Сообщения личного просто...
Только в жизни моей поучаствуй
И оставь на ней след не коростой...
<март-октябрь 2011>
К.Н.Н.