***

Когда ты писал, что скучаешь, я сжигала мосты. Понимаешь или нет, все зря - я несвободна, и не потому что в отношениях, а потому что сердце так решило. К тому же мы живем в разных городах, а на раз в три месяца меня не хватило бы: как не хватает вечернего кофе в моей кружке. Да и здесь мои подружки, что улыбают меня, и заставляют так смеяться, что кажется, смех не эмоция, а комната, в которой мне вечером в пятницу обязательно надо закрыться.
Хотя глупости, конечно, масса причин против нас. Чего только стоят твои губы. Да уже, ничего они не стоят. После поцелуев такое ощущение, что будто я наелась холодца. Да и твои молчаливые письма, по другому - пустые конверты, они только и пахнут тобой. И этот запах заполняет всю квартиру, ужасно приторный, и в тоже время, напоминающий помои... Успокойся, бейб, все уже в прошлом. Я не та, что тебе нужна, а если и та - то мост, что соединял нашу судьбу давно спалили партизаны. Ешь свёклу, она придаст румянца твоему маленькому и глупому сердцу, что размером с горошину. Ну а я налью себе что-нибудь с бара и пойду смотреть какой-нибудь сопливый сериал, где люди в своей глупости держатся за прошлое и выбирают его снова и снова...