Опять 25, снова 14

;Опять этот день. В лучших традициях себя я захочу его облить грязью. Захочу громко-громко сказать, что это дурацкий праздник пополняющий наш вечно страдающий госбюджет за счет цветов, конфет, дорогого вина и прочих безделушек. Наверное захочу смотреть с презрением на проходящих мимо парней с красными розами в руках. Назреет и желание выдать новую философскую теорию о ненужности подобного праздника мол: "любите любимых всегда, а не раз в год"; "главное внимание"; "слишком много придуманного значения 14 февраля". Буду бороться с желанием не сказать что то крайне грубое девушкам ждущих своих принцов в белых кросовках. Как же удачно я буду играть скептика лицемера. Кого чем наделила природа, а меня ядом и злобой. Я ненавижу чертов день святого Валентина.

В другом конце города парень будет нервно гнут цветочек сделанный з проволок и бисера купленный у девчушечки с крайне трагической судьбой. Он будет гладить каждый лепесток розы которой не суждено завянуть. "Эта любовь не завянет, эта любовь вечный цветок". Он начнет осознавать что вечность закончилась уже как 4 месяца тому назад. Поймет, что мелкий бисер словно песок проскользит сквозь пальцы. Пробудит древнее животное и будет что есть мощи колотить дома стены не желая знать почему перед глазами так мутно и мокро. Через несколько месяцев проснется другим человеком, начнет улыбаться понравившимся девушкам и с яростью своего нового питомца проходить мимо превращая улыбку в холодный оскал.

Где-то над ним закрывшись в квартире будет сидеть его товарищ держась за голову. Он так и не поймет как могло повторно случится все это. Куда она едет? Зачем? И вообще почему снова он? Что так сложно дать ему шанс удержать свое счастье? Будет кричать, будет ругаться. В конце концов устанет и начнет поиски заново. Одиноких людей не бывает, все относительно и всего лишь временно. Из его наушников зазвучит любимая музыка, а фотоаппарат унесет его в родной мир где нет страданий, есть только он и его искусство.

В холодном плацкартном вагоне жизнь вовсе не покажется ему радужной. Наблюдая за дорогой между двумя на половину родными городами придут разные мысли. Во что ж верить если вся вера топчется в грязь? К чему стремиться, если все крайне зря происходит? Разве он не старался, разве не попробовал? Годы это конечно ценный опыт, но из больше никогда не вернуть. Не получится любить столь самоотверженно ,но бесконечно. Больше нет. Глупость, глупость, глупость. Ему есть кем дорожить, его не оставят одного. Вспомнив приятелей все станет немного лучше. Блокнот пополнится новыми записями в несящемся в дал поезде. "Прости, тут свободно? Мое место заняли" - робко улыбнувшись спросит рыжеволосая девушка. "Ты говорил, говорил же. Витя, ты говнюк и был прав" - подумает он помогая девушка с чемоданом.

А они будут как всегда беззаботно шагать домой по знакомой улице. Один будет ворчать, а другой смеяться. Один уже давно обзавелся хобби вызывать ненависть у чужих девушек, а другой играть равнодушного. В такие моменты их главной заботой бывали ступеньки подъезда, а вовсе не девушки. Если б можно было женится на говорящей бутылке пива они давно уж жило в троем. Но это не тот вечер. Их станут угнетать мысли о рутине и бесцельному скитанию. О том что ж дальше, как дальше? А дальше во второй поезд, раздумья пойдут на следующий раз.

Я не то чтоб ненавидел 14 февраля. Это почти как 8 марта - нужно улыбаться ничего не понимая в построении этой проклятой вселенной. Все слишком просто чтоб понять. И все дело в том, что меня давит зависть. Мне не нравится смотреть на толпы влюбленных пока я жду Ее, ту Единственную или как там еще принято называть избранницу сердца и души. И мне не по душе море красных роз. Ну совсем не креативно. Ублюдки вроди меня не понимают подобного. Но если народу нравится, значит подполье тоже мирится.

Любите, будьте любимы и любите друг друга. Только черт возьми давай те без громких ссор. Парень возле которого вы орете это обычно я и вы мешаете мне читать мои романы о великой любви.