Эпитафия одиночества

Ты видишь.
Ты чувствуешь.
Ты знаешь.
Всё, что ты видел, всё, что ты чувствовал, знал, любил - это ничто. Пустота в которой каждый рисует свои образы.
Селит мечты в чужие сердца, пытаясь стать частью кого-то. Того, кто не будет ничего обещать, не будет делать вид, что ему безразлично -
он просто будет.

                Её не было никогда.
Никогда не было этих разговоров, споров... слёз.
Я придумал себе образ - эти глаза, губы...
Все эти бессонные ночи... всё иллюзия.
Был лишь я, и она -  мечта, которая недосягаема.
Не было признаний, отказов, был лишь жалкий монолог разбитого сердца.
Эти записки, письма, что я для неё писал - это эпитафия самому себе. Может быть кто-нибудь прочтёт? Может быть кому-то интересно? Нет. Это
никому не нужно, потому что ты - никому не нужен. Мы обретаем популярность тогда, когда им становиться скучно.
Наверно от этого не уйти... а как хочется убежать... Туда, где всем на тебя наплевать. Начать всё сначала.
Ещё одна жизнь.
Ещё одна грёбананя жизнь... другого тебя.
Жизнь прожитая зря.
Жизнь утраченная... потраченная на тех кому ты, в принципе, был не нужен. А они так были не нужны мне.
От этого, я её и придумал. Нарисовал образ той, недосягаемой мечты, ради которой хочется жить, любить...
И я влюбился. В образ. Прекрасный и нежный, как рассвет...
Жестокий, потому что он меня не полюбил. Был я, была она...
Но она была не рада тому, что она - это всего навсего мечта одного одиночества.
Ей хотелось другого, чего-то такого.. чего и сама не могла понять. И она металась, она искала. Прежде всего себя.
Если первое время я мог с этим справляться, а её всё устраивало, то позже... потерял контроль над собой, над своей жизнью, и попытался
с помощью этого нежного, милого создания уйти от повседневности... Мы стали друг для друга чужими, хотя она была частью меня лучшего.
Всё что было во мне хорошего я вложил в создание её души...
и где-то просчитался.
Не всё к чему мы стремимся, и чего хотим достичь, также прекрасно, как мы это себе представляем.
Я старался вернуться, к той лжи которую поселил в себе. Не удалось. Возможно она чувствовала мой страх перед будущим, без неё,
и боялась больше моего.
Не будущего. Нет. Скорее всего моего страха, который в то время, так сильно владел моим сознанием.
Сейчас я понимаю, что ложь, всё то стремление убежать - это не выход. Даже надеяться, на то что всё это как-то может помочь,
было полнейшим бредом.
А она знала.
Знала всё с самого начала. И ни намёка, ничего...
               
Иногда приходя домой она садилась рядом со мной, прижималась ко мне, и так мы могли просидеть до самого утра. Тишина. Ночь. И мы.
И больше ничего не надо. Мир останавливался, наблюдая за нами. Возможно в эти минуты она понимала, что всё нереально. Что это не может
прдолжаться вечность...
И тогда образ покидал... Кого? Её, или быть может меня? Сейчас уже и не вспомнишь, отражение чьих глаз ты видел в зеркале.
Возможно, что всё это лишь сон или жизнь которую я для себя придумал. В которой нет тех, кому на тебя наплевать, и есть те,
на кого наплевать мне. Нужно искать, стремиться осознать свою значимость, не для кого-то, а для себя самого.
                Её никогда не будет.               

Я придумал тебя, как отражение своей души.