Сон на обочине зимы

Идет мокрый снег с дождём, вполне нормальная погода для Москвы в начале декабря. Я стою на Салтыковском мосту и вглядываюсь в ленивый и мутный поток воды под ногами. У берега, в парящей на морозе воде, плещутся несколько одиноких городских уток. В кармане звонит телефон, достаю и с удивлением смотрю на экран. Ты не звонила по меньшей мере месяца два, да и вообще ты практически никогда не звонила первой - "Я же девочка, а девочки никогда не звонят первыми..." А я...  Да чего уж там, сколько можно обманывать самого себя, я всегда ждал твоего звонка, ждал так долго что почти перестал верить в то, что ты позвонишь. Ждал день, ночь, месяц, другой.. Но ты так и не позвонила. Все общение сводилось к редким сообщениям, на которые, впрочем, ты тоже не всегда отвечала. 
Вдох-выдох...
Несколько дней назад:
- Я позвоню?
- А о чем мы будем говорить?
И стало как то не по себе после этих слов. Слова это только слова, но почему то в этот раз такие пустые,
 холодные и равнодушные. Как будто окатили ведром холодной воды и заскребли на душе точёными когтями невидимые чёрные кошки. Неужели мы дожили до того, что нам уже не о чем поговорить? Я замолчал на два дня, дал себе зарок - не писать и не звонить тебе, и тем не менее каждое утро рука тянется к телефонной трубке, а пальцы по памяти набирают номер твоего мобильного. И всякий раз, словно просыпаясь, я останавливаю себя, жму клавишу отбоя. Молча смотрю на угасающий экран и начинаю монолог с молчащей телефонной трубкой.
И тут этот звонок.
Вдох-выдох...
Изо рта в морозный воздух вырывается пар. Носком ботинка сталкиваю с моста слипшийся мокрый снег, он, рассыпаясь в воздухе, падает в реку и распугивает уток. Бодро работая лапами, утки выплывают из под моста и устремляются к противоположному берегу. Твой голос глухой, с помехами, как впрочем и всегда. Особенности сотовой связи или же полторы тысячи километров дают о себе знать? Скорее по наитию, выхватываю из разговора обрывки твоих слов, все остальное приходится достраивать по смыслу и окончаниям фраз.
Я чувствую что ты плачешь, сквозь слезы говоришь что обо всём рассказала ему, но он не понимает и не хочет тебя отпускать.
- Забери меня... забери сейчас, пока я не передумала... - с дрожью в голосе говоришь ты. И я чувствую как на том конце провода по твоим щекам ручьями  катятся слёзы...
- Прилетай, поговори с ним, он ничего не хочет понять, попробуй сам объяснить ему все... Я не могу так больше разрываться...
Вдох-выдох...
Спускаюсь по мосту к набережной. В голове веером проносятся миллионы мыслей. Сердце ускоряется, его сокращения сливаются с пульсом ночного города. Машины пронзают темноту вечера светом фар, обдают вонючим бензиновым выхлопом и грязью из под колёс. Все проносятся мимо, не реагируя на поднятую руку. Смотрю на часы - теоретически ещё успеваю на последний ночной рейс из Домодедово. Зайти домой или позвонить жене? Нет, перед посадкой позвоню. Ключи? Судорожно вспоминаю где последний раз видел ключи от квартиры - на работе, в верхнем ящике стола.. Чёрт! Ладно, заберу запасные у соседки.. Так, что ещё? Вода холодная-горячая, свет, холодильник. Диван двуспальный в детской комнате, Тёмыча в большой комнате в спальнике устроим.. Ну или я на худой конец на надувном матрасе устроюсь.. Все вроде самое необходимое есть. Жить можно, первое время перекантуемся как-нибудь.
Вдох-выдох...
Ну наконец-то!  Слепящий свет фар и визг тормозов. Старенькая волга, заляпанная грязью по самые стекла,  останавливается в метре от меня. Подбегаю, дергаю дверь и на одном дыхании выкрикиваю в темноту салона:
- Домодедово, очень быстро надо, накину за скорость..
- Две с половиной и поехали, деньги сразу.
Вот жлобьё, мысленно ругаюсь, нащупываю в глубине кармана бумажник. Усаживаюсь в темный прокуренный салон, хлопаю дверью и...
Я просыпаюсь.
Вдох-выдох...
Сон, всего лишь сон. Закрываю глаза чтобы еще хотя бы не надолго вернуться в объятия Морфея. Укрываюсь одеялом с головой, переворачиваюсь с бока на бок, устраиваясь по удобней... Быстротечное виденье гаснет, растворяясь в ворохе набегающих мыслей. Вот утки растворились в зеркале чёрной воды, в дымке растаяла набережная Яузы с пешеходным мостом, да и само небо уже светлеет, унося с собой мокрый снег и чавканье снежной каши под ногами. Последним уходит твой образ, я вижу как ты всё еще ждешь меня, сжимая в руке трубку телефона, а по твоим щекам катятся слезы...
Сбрасываю на пол одеяло, достаю из под подушки телефон, бегло просматриваю список последних звонков. Ничего. Бросаюсь к компьютеру, проверить накопившеюся за ночь почту.. и здесь ничего.  Не верю что ты приходила ко мне просто так, мы всегда чувствовали друг друга, угадывали мысли и желания. Но всё это было и осталось в той, прошлой жизни, когда я часами мог смотреть на тебя, целовать твои ладони, изучая губами изгибы груди и родинку на твоем плече...
А что сейчас? Сон ли это или нечто не материальное, и не высказанное вовремя, прорывается сквозь тысячекилометровую разлуку...
Зачем ты звала меня Гала, зачем...