О чём бы написать?

Жизнь превратилась в ад! Откроешь Интернет, заползёшь ужом в "Проза.ру", и уже обязан! Обязан совершать подвиг! Кому он нужен? Я подозреваю, что все писатели, не дописавшие свой основной шедевр, могут скончаться, упав головой на клавиатуру, а кто оценит?
Я обнаружил, что если я не залью глаза ледяной водой утром, глаза невозможно открыть. Веки не поднимаются! Так и иду в ванну с закрытыми глазами. И лью, и лью!
Сколько секунд я переживаю ужас, никому не известно. Но вот открылись. И это радостное событие я заедаю с удовольствием на кухне. Однако это не единственное удовольствие с трудом открывать глаза. Совершенно загадочно вдруг стягивает левую ногу! Это происходит исключительно на диване. Только пожелаю передохнуть минут десять, как на десятой минуте ногу и стягивает! Боль адская. Я слыхал, что это со спортсменами так бывает. Но у меня всё проще произошло. Я упал с велосипеда. В колене что-то сдвинулось. Теперь и заедает, как в старом механизме.

В общем, у всех нас фокусы в организмах какие-нибудь прячутся. С ними и живём.
Творим тоже с ними. Ударит в затылок, тоже неприятно. Удивительно, что именно в эти минуты и хочется критиковать жизнь. Казалось бы, не за что, а ударит болячка, тема сразу и находится.
Вот писал я яблоки в вазе. Вылизал до такой степени, что даже самому неприятно стало. Ведь съел уже их, а яблоки на холсте - вот они! Снова идти в магазин и покупать, что ли? Посмотришь и кушать хочется.

Об арбузе и не заикаюсь. В продаже уже нет, а арбуз - вот он! Даже семечки видно.
Жить хочется без болячек. Если не писать кистью, да не стучать по "клаве", все болячки исчезнут по щучьему велению. Но дело в том, что любое творчество - самая обыкновенная зараза!
Сколько гениев не дожило до старости, до пенсии, до совершеннолетия!

Как я понял, "Стихи.ру" и "проза.ру" не так много лет существуют. Обвал панихид, ясно, впереди. И что будет с этими произведениями, нами написанными? Появятся народные песни, народные былины и сказания? Вот Гомер написал бог знает когда, а он ли написал? Может быть, целая нация писала, а Гомер под всем и подписался.

Так в те древние века всё на каменных плитах вырубалось. А сегодня война миров все спутники уничтожит, Интернет уснёт, стихи и проза погаснут. Всё! Ни народных песен, ни былин, ни сказаний!
Хожу по квартире, думаю, запинаюсь. Запинаюсь об эти проклятые картины! С ума, что ли я сошёл? Зачем мне всё это надо? Кому я приношу радость?

Ведь вокруг - ни души!

Зима, что ли так меня заводит. Когда было ожидание выборов, было интересно. А сейчас всё позади. Американцы всё время зовут в Америку. Москва в гости не зовёт. Вся беда в том, что американцы готовы научить мастерски пользоваться компьютером. Они почему-то живут в Волгограде. Фамилия то ли американская, то ли еврейская. И почему-то всё время просят деньги.

Да я бы дал, если бы были. Мне бы их не жалко было, если бы я был Абрамовичем.
Но моя фамилия слишком не громкая, поэтому денег нет. Денег в понимании не рублей и копеек, а долларов и центов. Нет и всё тут!

Кстати, глаза открываются исключительно только когда я беру в руки кисти и тычу их в палитру, а затем в холст. А вот печатать тексты глаза помогают уже по инерции.
Ну, вот, о чём-то и написал. Не каждый же день выдавать шедевры?

Ижевск, 2011 год