кроме

и ты живешь дальше. Ходишь на учебу, общаешься с людьми, кормишь кошку, поливаешь цветы,  уделяешь время семье, друзьям. Все как обычно. И все бы даже очень ничего.
После таких фраз всегда идет противопоставление. Всегда есть "но". Всегда есть "кроме".

И у меня есть.
И все бы очень даже ничего. Кроме некоторых песен, с которыми связаны наши с ним общие воспоминания.
Кроме наших с ним билетов в кино, которые я имею привычку коллекционировать.
Кроме его подарков, которые я не могу носить. Не получается.
Кроме огромной истории сообщений и посвященных ему стихов/миниатюр, которые я перечитываю как хорошую книгу. Книгу воспоминаний.
Есть еще одно кроме. И оно не такое радужное.
И все бы ничего, кроме одного факта. Осознания того, что недавно мы были с ним ближе всех друг другу. А теперь, когда я смотрю на него-я даже не вижу ответного взгляда. И возникает ощущение, что он тебя знать-не знает. И становиться как-то не по себе.
И живешь дальше. И понимаешь, что одна ничего не сможешь улучшить в вашем общении. Даже если будешь наизнанку выворачиваться.