Синдром забытой жизни - Глава 1 Часть I-II

                I
 
27 июля. Ты ждал свой день рождения, который все-таки справишь, как подросток этого времени. 15 дней ожиданий,15 мучительных дней.
День начинался совершенно  обычно. Он начался с того что ты, увидел своих уставших друзей в своей не очень мягкой кровати, на простыне которая была уже не под вами. Ты видел их уставшие лица, их глаза с большими синяками после веселой ночи, которую ты справил с "лучшими" друзьями. Твои две "лучшие" подруги, которы как грязные девки любящие погулять, выпить, но желающие хорошо обеспеченного будущего. Но ты и не лучше их. Твои мысли намного дурнее их сознания, ты потерял стыд, в твоем лице больше не осталось и не капли краски, потому что все ушло с тем, о чем ты думаешь, ты привык к этому ощущение лица без эмоций.

 Прошло почти полгода. И ты уже и не помнишь, как всё было. Ты забываешь детали, которые возможно важнее всего написанного здесь. Ощущение потеряно, в твоей памяти улеглась сама идея праздника. Застряла там. Надолго.
Весь беспредел скоро начался. Тебе было как то всё равно на происходящее здесь. Но есть те, кто осчастливил тебя. Твои безбашенные дружки, с твоего «любимого» города , единственные кто остался, но их было слишком мало для полного счастья. Уж они постарались. Сарафанное радио, чтобы мы делали без тебя. Оно сработало, как никогда прекрасно.
 Вот твой двор, полный твоих «знакомых», ждущих долгожданной ночи. Готовивших свою печень, для жестоких перепадов градуса, банкой пива. Раз, два ...три. Многих людей ты видишь впервые. Это не совсем то, чего ты хотел. Представлял себе это, как-то по-другому.
 Но ведь этот праздник был не совсем твоим. Ты и твоя лучшая подруга, у вас разница в одну неделю. Угораздило тебя согласиться отмечать всё вместе, но ты не мог отказать.Но ты  и не хотел подвергать свою квартиру столь масштабному урону.
Она у вас Миссис Морковка. Не сложно догадаться, почему именно морковь. Вы её прозвали так, из-за её часто меняющегося , рыжего цвета волос. Они были ярко рыжие, как спелая хурма у тебя на столе, которую так любит твоя мама. Позже, они были бледно золотые, как её обои в комнате. С таким же просветом тёмных и более светлых тонов. Для неё оторваться было самым главный. Напиться до беспамятства, хорошо и с удовольствием провести вечеринку у себя дома.
 Вечер уже приближался, нужно было купить самое важное, жизни необходимого топлива. Вашего поганого алкоголя. Которое будет всю ночь сжигать вас из нутрии, заставляя надеяться лишь на свои дурные инстинкты. Если ты всё ещё это читаешь, то я могу дать тебе медаль за смелость.
 Последний пункт вашего плана был уже совсем рядом. Нужно было дождаться Mr.Крастера. Никто из твоих знакомых не знал его. Этот человек музыкант, без неопределённого места жительства. Он скитался по тусклым улицам, подъездам, второсортным друзьям. К которым относишься и ты. Ты заметил его в очередном баре на главной площади. Он сидел и пил свой виски популярной маркой, от которого у тебя сразу же появлялся тошнотворный эффект. Не представляю, откуда у него деньги. Тебя привлекло в нём только внешний вид и его крайне задумчивое лицо. Выглядел он как английский панк 70-х годов. Из его потрёпанной сумки, с большим количеством заплаток и  булавок, которые он снарядил как основу, без них сумка бы развалилась, торчали барабанный палочки. Они были слишком поцарапаны, как будто их ему купила ещё его матушка, за хорошую учёбу и теперь вместо того, чтобы купить новые, он сидит тут и пьёт фирменный виски. Наверняка он играл в какой-то панк-рок группе, которую ни кто не знал. Не смотря на всё, ты сел рядом за барную стойку и заказал себе ром с колой.
 Попивая свой коктейль, ты пристально осматривал его. Ты заметил все рубцы на его лице, костяшки пальцев были стёрты, кровь на ранах даже не успела засохнуть. Видимо ещё недавно у него были нехилые проблемы. Твой пристальный взгляд всё-таки был замечен. Mr.Крастер повернулся, быстро оглядел тебя и без эмоциональным голосом спросил :
 -Какие-то проблемы?
 Ты был ошарашен столь прямолинейным вопросом. Залпом допив свой коктейль ты ответил:
 -Нет.
 –Тогда что ты на меня таращишься вот уже минут 20? –спросил он.
 Тебе стало жутко не удобно, он начал как под микроскопом осматривать каждую морщинку на твоём лице, складку на одежде. От его острого взгляда у тебя по спине пробежалось стадо мурашек. Он закурил сигарету, такой же мерзкой пантовой марки, как и его виски. Не знаю, что он хотел этим показать, но меня от этого просто тошнило.
 – Откуда ты? – спросил он.
 – Я местный, а ты?
 – Я жил неподалёку в давние времена, частенько захожу в этот бар, тут продают не плохую выпивку. - открыто ответил он.
 Мы оба допили порцию алкоголя, и ты позвал официанта. Ты оказал не привычную для себя любезность, оплатил счёт за двоих. У тебя было хорошее настроение или ты хотел, как-то ближе расположиться к нему…не ясно.
 – Спасибо! А то мне опять пришлось бы убегать, и так не мало проблем. Я не стал расспрашивать, что там у него за проблемы, да мне было как-то не интересно. Мы вышли из бара на главную городскую площадь. Обменялись телефонами, удивительно, что он у него был. Ты неожиданно поинтересовался:
 -Ты сказал что часто заходишь в этот бар, почему?
 –В других барах я должен слишком много денег. - ответил он с ухмылкой.
 Вот так я с ним познакомился.
 Твои разъярённые от ожидания друзья были готовы порвать всех ради выпивки. Как только мы начали вести путь до дома, который уже обречен на полное уничтожение, начался сильнейший ливень. Вы скрылись под крышей ближайшей забегаловки. Дождь не собирался останавливаться, и нам ни чего не оставалось, как пойти босиком и промокнуть до трусов. Вы бежали, в ваши ступни впивались мельчайшие кусочки стёкл, камней, земли и песка – замечательная смесь. Мы попадали в глубокие тёплые лужи, всё вокруг было серым. Вы чувствовали себя так, будто вы шайка беспризорников убегающих от полиции, за какую-то школьную провинность. Вы ощущали себя будто вы деревенские дети, которые не боялись не чего, которые любили дождь и грязь. Живые дети. Но городская суета заглушала этот запах свободы.
 И вы всё-таки попали домой, все были мокрые и уставшие.Вы скинув с себя все что могли на пол, на коврах в коридоре образовались большие лужи. Чувство ужасной не комфортности и сырости прямо в доме. Все сумки были напиханы самой разнообразной выпивкой. Вы принесли  всё на кухню, расставили всё по полочкам аккуратно, как аристократы в своём особняке. Весь холодильник был заполнен алкоголем, еще что-то не вместилось и осталось на столе. И все как по сигнальному выстрелу старта, начали открывать свои заранее приготовленные банки коктейлей и пива. Они сидели и наслаждались обстановкой, а ты всё-таки нашёл время и место для твоих пошлых или политических раздумий. Ты ушёл в себя, в медитацию. Думаешь о духовном, как буддийский монах…Полный дзен…Полное спокойствие.
      
               
                II

Тебя разбудили звуки бурного веселья из другой комнаты. Ты зашёл в зал и наблюдал такую картину: на большой кровати лежали твои подвыпившие друзья, на полу сидела кучка девиц ,впервые пробовавшие гашиш, на кресле целовались парень и девушка, которые только что познакомились. Ты решил пробраться через этот хаос на балкон. Тебе нужна была хоть капля свежего воздуха. Когда твоя нога ступила на порог балкона, ты ощутил всю мощь мурашек, которые побежали по всему телу. Мерзкий, липкий пол, к которому прилипают твои носки, вызывает у тебя нотку отвращения. На балконе были люди, они курили… молча курили. Один из них подошёл к тебе и спросил:  - Кто ты?
Ты был удивлён столь спонтанному вопросу ведь вы уже виделись. – Я кто? Думаю не важно, кто я, ты меня всё равно не запомнишь…хотя мы уже встречались. Мимолётная улыбка была на лице парня, которая тебе скорее показалась ухмылкой. У вас завязался жизненный разговор, и всё свелось к религии. Вы обсуждали существование Бога. Есть ли он? Можно считать, что ты был на стороне добра или света. Ты веровал в Бога, но никогда не любил молиться, ходить в храм, исповедоваться и причащаться. Если ты веришь, то зачем ему это доказывать? Это смахивает на позёрство. Да уж… Из твоих уст это звучало странно.
А твой собеседник, этот странный парень, напротив. Он утверждал, что нужно верить тому, что действительно существует, что реально. Например, библия, она есть, ее существование явно, значит этому можно верить. Он относил своё восприятие к теософии. Ты хоть и старался его переубедить, вы всё равно остались при своём мнении. В конце разговора ты спросил: - Как тебя зовут? Этот момент был как в тумане.
После этого дня, вы пару раз виделись. Он всегда отличался своими тонкими ножками. Их можно сравнить с коктейльной трубочкой. И ты вспомнил, что явно видел его где-то давно. Кажется  он был молодым человеком твоей подруги. В тот день вы просто шатались по городу. Тогда была весна и ещё холодно, поэтому вы быстро собрались расходиться. Вы зашли в магазин за сигаретами, тогда этот парень показался тебе не очень разговорчивым, спокойным пареньком. По его лицу было видно, то что он скорее хочет покинуть эту скудную обстановку и пойти домой.  Твоя вторая встреча с ним была опять же, когда ты встретился со своей подругой, Миссис Принц, он гулял с ней. Видимо он был очень популярен среди девушек, у него была довольно интересная внешность. Честно, тебе было плевать на его отношения.
В общем , тогда на балконе ты совсем забыл его, всё восприятие было смутным. Тогда ваш разговор прервала Миссис Принц. Она позвала тебя поговорить. Ты пошёл к ней, она была на кухне. Когда ты туда зашёл, ты стоял как столб где то минуту. Кухонный пол был залит полностью: сок, выпивка, блевотина, все смешалось в пятнах и лужах со специфическим запахом. Сверху луж валялось около трех, четырех размотанных рулонов туалетной бумаги, растворимый кофе и чай . На столе бутылки из-под водки, пива. Закуски залиты алкоголем. Всё это было похоже на грязную жижу. Осмотревшись ещё по сторонам, ты заметил, что цветы, которые стояли на подоконнике исчезли.
 –Хммм… Принц, ты не видела, куда эти дикари дели цветы? – спросил ты.
 Не оборачиваясь на меня, она указала рукой на разделочный стол, на котором была груда разбитой, грязной посуды, мусора и опять же блевотины. И ещё, там стоял большой миксер. В нём было, что-то намешано, очередной коктейль от гостей праздника. Подойдя ближе по слизкому полу, ты понял, куда делись цветы. Они, наверное, были своеобразной изюминкой, завершающей замечательный, коктейльный микс.
В этот момент на кухню зашёл Mr. Кокон. Он посмотрел на хаос, на наши изумленные лица и засмеялся. Мы спросили его об этом «чудо- коктейле». Он подробно рассказал нам о его рецепте и способе приготовления, не переставая смеяться. Там был: Джек Дениалс, персиковый сок, огурцы с зеленью, абсент, майонез, пиво, блевотина Графа Петра и листья цветка с землёй. Mr. Кокон так же дополнил: -Даже лучше не нюхайте его, вообще не подходите!  Автором этого кулинарного шедевра был Mr. Рост.