Глава первая. Это всего лишь пролог...

Автор: Ярослав Кукольник.
Автор иллюстрации: Алекс Гримм.

- Переходи на темную сторону метро.
     Гонец мог поклясться, что очки незнакомца вспыхнули ярким светом, после этих слов. Как такое может быть? Ведь он стоял в полной тени. Лишь слабый огонек от сигареты помогал увидеть, где находился сейчас клиент. Ну и место же он выбрал.
     - Э-э… Возьмите просто посылку и я пойду…
     Протягивая посылку, Гонец машинально глянул на запястье – бледно зеленые стрелки говорили, что прошло пятнадцать минут, как он пытается разойтись с этим странным человеком.
     - Я не стану повторять, парень. Подумай. Ну что ты теряешь? – он, словно не слышал молодого паренька с небольшим пакетом в руках или не желал, продолжая бормотать с сигаретой в зубах что-то свое. – Всего один шаг…
     - Я… я не знаю… - замотал головой парень. – Мне… Я спешу. Другие люди тоже ждут.
     - Это на этой стороне тебя ждут… всякие мелочи. Всего лишь пара каких-то патронов. – похоже, клиент повернулся спиной. - И ты готов продаться за какие-то жалкие железяки?.. – огонек вновь появился. - Если тебе нужно это, то ты получишь столько, сколько сможешь унести.
     Парень тяжело выдохнул. Опять он за свое. Снова стрелки попали в поле его зрения - восемнадцать минут. В голове крутилась только одна мольба: «когда же это все кончится?». Еще три заказа надо разнести по разным углам метро. Контрабанда хорошая работа – казалось в начале. Гордо себя называл, глядя на тень «Почтальоном» с большой буквы.  Теперь это уже просто ад. Нажимать на курок проще. Хотя он бы не смог вот так в какую-нибудь мерзкую гадину тратить целое состояние. Ну еще пара заказов и можно рубить концы. Еще пяток жирных заказов… Не сглазил бы он, а то на обратном пути как обычно «вытрясалы» поймают…
     Что-то в голову лезет всякая гадость.
      - Мне заплатили – я сделал. Если Вам не нужно, тогда прощайте… - Почтальон        медленно раскрыл сумку и сделал вид, что собирается убрать посылку.
      - Постой! – клиент, наконец, услышал парня.
      Из темной стороны мужчина протянул к Почтальону руку, лишь ладонь.  Огонек сигареты стал ярче.
      - Последний раз… Переходи на темную сторону метро.
      Что-то изменилось у него в голосе, да и выглядеть он стал иначе: не просто темным пятном, еще более темным чем тень, но будто всем своим телом излучал красный огонь.
      - Да или нет?
      - Нет. – покачал головой Гонец.
      - Жаль… - рука опять спряталась во тьму. – Ладно, давай посылку.
      «Ну наконец-таки. Давно бы так. Так, сейчас в самый дальний конец, а затем на обратном пути стану раздавать остальные посылки…» - руки делали, а голова у него была уже занята третьей посылкой.
      Клиент схватил с силой запястье Почтальона, а потом дернул на себя, втянув Гонца во тьму. Другая рука незнакомца приставила уже пистолет к его лбу. Наверное, парню показалось от страха, но у незнакомца было черное лицо, хотя рука была обычная…
      - Не дергайся... А то убью. Нечаянно. – дыхнул густым дымом  мужчина в лицо Гонцу.
      Все пошло, как по инструкции: что-то ударило куда-то, затем нечто воспламенилось там… В общем он не промахнулся.
   


      «Новая жизнь – что это такое? Кто-то говорил, что все новое – есть хорошо забытое старое. Жизнь? Что такое жизнь? Одна из тайн, которую не раскрыть никогда, ибо к этому замку подходит множество ключей и кажется, что они правильные, однако… Наверное без подсказки, придумавшего ее, так ничего и не выйдет.
      А теперь, что есть новая… жизнь. Если верить прозвучавшим словам, то хорошо забытая тайна. Но это же бред, не правда ли?
      Если думать теми словами… Жизнь можно сравнить практически со всем, с чем мы хорошо знакомы. Для кого-то она покажется игрой, для другого прочтением книги, для третьего – преодолением пути. Позволь же мне сравнить жизнь с билетом… Мы стоим в очереди в душном помещении. И цель у нас всего одна – пройти к кассе. И вот настает черед одного невыдающегося человека. Даже еще не человека, а душонке, собирающейся стать им. Некто, кого не видно, протягивает маленький клочок бумажки. И человек, ясное дело, берет его. Теперь он может пройти три шага и стать настоящим человеком, вступившим в жизнь. Смысл, я думаю, в том, что билет можно выбросить, но избавится от него невозможно. Его нельзя сжечь, разорвать, съесть, наконец. Новая жизнь будет всегда, коли были старые. Смерть – всего лишь слово, малюсенькая черта. Выйдя из жизни, тот самый невыдающийся человек встает снова в очередь, но уже другую. Не для того, что бы получить новый, но для того, что бы отдать старый. Его билет забирает «кассир», который передаст бумажку другому счастливчику. А отдавший опять встает в первую очередь… С конца.
      Есть такая штука, как случай. Это озорник, что любит подшутить. Иногда у него весело получается, а порой… печально. Так вот о чем это…
      Понимаешь, случай еще ко всему прочему, вмешивается всюду, куда его не просят. И тут, наш хорошо знакомый невыдающийся человек, простояв ровно вечность, оказывается у той же кассы и… По воле случая… Получает тот же самый билет.
      Тут можно до бесконечности спорить над этими словами. Мол, все не так, все не правда. Все не логично и не поддается математическим расчетам. Мол, жизнь – игра, прочтение книги, а еще она просто тропа.
      Но с такой же легкостью, с которой можно оспорить, можно и парировать эту точку мнения…
      В общем, верить или нет решать тебе, мой юный друг.
      И ты, кстати, вытянул свой же билет. Да!
      Еще чаю?..».

      Почтальон кивнул, пододвигая свою кружку к рассказчику.
      - Оу, похоже, что я погорячился с чаем… - он потряс пустым закопченным чайником. – Как льется время за неспешной беседой. – большие часы, висевшие за спиной молодого человека, громко отмеряли секунды.
      - И чай. – тихо добавил Гонец, грустно глянув в пустую кружку. - Знаете, за все время я так и не узнал Вашего имени.
      - Ничего страшного, со мной так бывает. – мужчина поправил свои растрепанные волосы и принялся протирать стол.
      - Ну и как оно?.. – парень поднял локти, дабы не мешать хозяину этого места.
      - Что?! – удивился тот, пристально вглядываясь в глаза собеседнику.
      - Имя… Ваше. – смутился молодой человек.
      - Ах, имя… - он погладил бороду задумавшись. – Давно меня никто не спрашивал… Знаете, наоборот даже, старались самолично назвать. И все время как-то обидно…
      Гонец пожалел уже, что задал этот вопрос.
      - Называй меня Добряк. – сказал хозяин и вернулся к своим делам.
      Спрашивать, почему надо называть его так уже не хотелось.
      - А меня?
      -Что «вас»?
      - Мое имя? Разве вам не интересно как меня зовут, да и вообще кого вы держите у себя дома?
      - Нет… - хозяин уютного жилища всем своим видом показал, что говорить более не желает.
      «Ну как хочешь». – подумал Гонец.
      
      Пока это странный Добряк возился, наводя, как ему казалось, чистоту, хотя уже и так все блестело, кроме чайника, который он почему-то не видел, Гонец погрузился в раздумье. Думал, еще думал и все думал, глядя на дно кружки. Хотя, по правде говоря, он пытался думать. Но как бы он, ни старался, как бы, ни напрягал свою дырявую голову, все никак не получалось. Может, этот человек, до трясучки озабоченный «чистотой», своими нитками чего-то не то пришил в его голове?
      Почтальон осторожно погладил шрам на лбу. А этот человек знает свое дело… наверное. Быть может, ему просто повезло?..
      - Вот отметина останется на всю жизнь. – пробормотал Добряк.
      - Что? – он опустил руку.
      - Я говорю, что шрам так и будет… - странный человек, то ли доктор, то ли везунчик, опять подсел к парню. – Жаль. Красивое лицо… Раньше, лет эдак… очень много, я  мог и не такое натворить. – он глядел куда-то поверх головы своего собеседника, унесенный мечтами, но рука продолжала машинально протирать стол. – Я мог бы провести три такие операции подряд да еще с закрытыми глазами. Мог… - голова безнадежно опустилась, а в голосе зазвучали нотки печали. – Здесь я словно с завязанными руками. Я не могу нормально работать. Не могу! – Добряк со злостью швырнул в сторону тряпку, затем вскочил, начал метаться взад-вперед. – Они меня решили сгноить под землей, решили, что если окажусь здесь, то не смогу работать. Творить! Они хотели отнять у меня МОЙ дар, отнять руки…
      Добряк упал на стул, успокоившись, наконец.
      - Простите меня. – он начал массировать виски. – Со мной так случается…
      Почтальон хотел сказать что-то подходящее, однако как всегда ничего не приходило на ум. Поэтому решил просто промолчать.
      Тем временем Добряк, ничего не сказав, молча, ушел. Надолго.

      Короткая толстая стрелка часов пробежала, наверное, уже целый круг…
      
      Добряк будил молодого человека целых пять минут и наконец, растолкав соню, сунул ему в руки непонятный мешок.
      - Ну вы и спать, молодой человек… Поднимайтесь, скорее…
      Мужчина потянул Почтальона за руку, стягивая с кровати.
      - Подождите… - зевая, сказал парень, стараясь освободиться от крепкой хватки.
      Но Добряк, не внемля сонным словам парня, стянул его, точно мешок с песком на пол.
      - Да поднимайтесь же Вы, наконец! Нет времени… Это еще как вы догадались лечь одетым?.. - хозяин уютного жилища потянул протирающего одной рукой глаза полусонного Гонца к выходу. Практически пинками, Добряк выдворил почтальона за порог и постоянно тараторил непонятные для спящего мозга слова.
      - … Слушайте, повторять не стану… Вам нужно, слышите, это важно! Вы должны найти станцию под номером три и одна четверть. Смотрите не промахнитесь… Там ждут нужные люди…
      Темно, холодно… Что он вообще тут делает?
      Почтальон, шатаясь, стоял и продолжал разлеплять глаза. Сон упрямо не желал отпускать его голову. Только он заставит одно веко подняться, как второе тут же закрывалось. Слова, что летели в его сторону, влетали в одно ухо, да и там оставались. Смысл их доходил запоздало. Гонец даже и не замечал, что сжимает левой рукой непонятный мешок, который всунул Добряк.
      - А… - хотел было спросить парень о чем-то.
      - Не перебивайте! Если опоздаете, то все зря выйдет же. Это же ваша жизнь решается! Пойдете прямо и никуда не сворачивайте… Сделаете все правильно – попадете аккуратно на три и одна четверть… Те люди все объяснят…
      Теперь его слова просто пролетали мимо ушей. Понять их смысл мог, пожалуй, только он сам.
       - А…
       - Да подождите… Из-за вас чуть не забыл… Встретите Белого воротника – не пугайтесь. Лучше стойте на месте… Он ваш новый друг…
       - А…
       - Я еще не закончил… - вдруг, Добряк замолчал вслушиваясь.
       За спиной послышался звон часов.
       - Все! – оттолкнув Гонца, он закрыл дверь.

       Темно, холодно, незнакомый тоннель… Что он тут делает?
       Гонец посмотрел по сторонам. Странный какой-то тоннель – с одной стороны сумрак как будто сгущался, с другой – напротив, рассеивался и в конце, даже виднелся источник света.
       Куда идти?..
       Как там говорил Добряк? Прямо, не сворачивать, три и одна и одна четверть. Что за бред он нес? Да такой станции не найдешь не то чтобы в Москве, да и вообще в любом другом городе. Он же Почтальон. Кто-кто, а он знает метро как свои пять пальцев. В какие дыры не заносила его судьба, но что бы три и… что-то там еще с хвостиком… Такого не было.
       Гонец повернулся к двери, ведущей к жилищу Добряка, и занес было руку, что бы вежливо потревожить хозяина, своим стуком… Но ничего не было. Ничего. Сплошная стена тоннеля.
       …Да что здесь происходит?..
       Почтальон попытался «узнать» тоннель, но каждая трещинка, воздух, сам дух этого места был не то, что бы не известным, тоннель не казался старым знакомым, затерявшимся в памяти, он был чужим. И сам Гонец в нем чувствовал себя лишним. А лишние детали, похоже, тоннелю совсем не нужны были. С неосвещенной стороны темнота, кружилась в своем зловещем танце, чернея и приближаясь с каждой секундой к человеку.
       Гонец, бросив мешок, который он зачем-то сжимал в руке и предпочел думать ногами, что бы не потерять привилегию делать тоже самое головой. Конечно же, он помчался к источнику света. Какой здравомыслящий человек побежит к своей смерти навстречу?
       Он бежал, бежал… Он долго бежал. Наверное, любой другой тоннель закончился. Но, похоже, это не относиться к этому.
       Почтальон успел бы пробежать всю линию Ганзы!
       После каждого шага он испуганно оглядывался. Тьма, от которой, Гонец упорно убегал, нагоняла. Звуки, издаваемые с «темной стороны» не предвещали ничего хорошего. Даже наоборот, разыгравшаяся фантазия вырисовывала в сплошном черном пятне силуэты разных противных и ужасных тварей.
       А белый свет и вовсе сам боялся человека.
       Силы Почтальона иссякли.
       Он споткнулся и, разведя неуклюже руки в стороны, ухнулся о рельсы...
       …Потом он просто шел, а точнее плелся. Тоже долго. Если бы он верил самому себе, то он шел целый день. Почтальон даже проголодаться успел… Плелся…
       Куда же он идет?
       Ему-то уже неважно. Всем уже, наверное, все равно.
       Главное, что он идет, туда, куда надо. Если есть свет – есть те, для кого он светит. И еще он светит для Почтальона тоже.
       А тогда тьма для кого?..
       Гонец остановился и медленно так с тоской посмотрел на тьму, что столь долго шла за ним. Не преследовала, а просто шла, как, к примеру, идет рядом знакомый товарищ, провожая домой…
       - Ну хватит уже топать на месте.
       Из черного зева к Гонцу вышел лысый мужчина в сверкающих очках, необычно одетый для нынешних времен, да и не к месту.
       Подойдя почти вплотную, «старый знакомый», позволил себе без разрешения Гонца, закурить. Перебросив сигарету в уголок рта, хрипловатым голосом произнес:
       - Топочешь-топочешь чего-то… один шум, а стоишь на месте. Эй!
       Почтальон, округлив свои глаза до неприличных размеров, попятился, тряся головой из стороны в сторону. В конце концов, снова упал, но и отступать не переставал, пока не зацепился обо что-то, своими штанами.
       Мужчина в костюме, да еще и при галстуке, нагнал убегающего в два своих легких, почти незаметных шага.
       - Чего ты так испугался, малыш? Разве Добрый доктор тебе ничего не говорил о Белом-Воротнике?! – он развел руки в стороны. – Видимо, он опять свалился в депрессию… Эх, повезло тебе, малыш, что «воскрешал» он твое тело в хорошем настроении, хых… - Белый-Воротник протянул Гонцу свою руку помощи.
       - Нет. – после долгой паузы ответил Почтальон. – Переходи на сторону зла… Я уже слышал.
       Красный огонек перепрыгнул из одного угла рта в другой.
       - Ха. Добрый доктор ничего не сказал тебе. Жаль. – Воротник убрал руку, сверкнув своими круглыми очками, прошел вперед за спину малыша. – Он, конечно, просто превосходный хирург, но… Как говориться, со своими тараканами. В общем, добро пожаловать на темную сторону метро, малыш! Остальное придется постигать походу. Методом проб и ошибок.
       Воротник рывком поднял Гонца на ноги.
       - Ну что, готов?!
       - К чему?
       - К жизни на темной стороне. – он изобразил мистически насмешливый тон. – Ха-ха. Пошли, нам туда. И мешок свой захвати. Он позади тебя.
       Мешок и вправду лежал там, где показал Белый-Воротник. Но тогда выходит… Выходит он действительно «топтался» на месте!
       Мужчина в очках повел парня в сгущающийся мрак. Они прошли буквально четыре шага, как уже стояли перед небольшой дверцей. На ту дверь, что вела к жилищу Добряка, она не имела ничего общего. Глядя на нее, Гонец мог с уверенностью сказать, что за этой дверью скрывается истинная «темная сторона метро».
       Воротник хотел было войти первым, но, видимо, передумал. Он уступил дорогу, малышу, как Воротник нарек Почтальона, и слегка поклонившись, сделал приглашающий жест.
       - Милости прошу.
       - А что там?..
       - Не знаю. Честно. Но могу сказать, что там тебя ждут, нежели мою надоевшую персону. Там твоя судьба, жизнь, можно сказать. За этой дверью все только начнется. Тут всего лишь э-э… пролог.
       Гонец, проглотив застрявший в горле ком, слегка толкнул дверь…