ПМС

                ПМС
Утро уже не задалось. Голова болела, тело знобило, сил не было ни на что. Сползла с постели. Душ. Смотришь в такой день на свое отражение – бледная-бледная. Аж до синевы. Тени под глазами. Вышла на кухню. Он уже встал. Допивает кофе. Сам поел, мне ничего. Да я и не жду.
-Я ушел.
Дверь хопнула, в зале жалобно отозвались напольные часы. Пора было собираться. Есть не могла. Еле- еле затолкала в себя ложку творога и кусочек апельсина. Запила кофе. Оделась без настроения. А значит в темное и неброское. На макияж и укладку ни сил, ни времени не было. На улице моросил мелкий дождь. Значит, опять вся Москва будет в пробках.  Хотелось то ли заплакать, то ли накричать на кого-нибудь. Собралась с духом. Села за руль. Добиралась чуть дольше обычного. Мужиков придурковатых попалось больше чем в другой день.
……………….
Ввалилась с сумками домой. Его еще нет. Его никогда нет, когда нужно. А нужно делать ужин. А низ живота тянет и хочется лечь и накрыться с головой. Нахожу таблетку. Пью. Бесполезно. Встаю к плите.
Ну вот и ужин.
Звякают ключи. Конечно, он идет прямо на запах. Ненавижу, всех ненавижу. Сытых, здоровых, удовлетворенных собой. Им всегда нормально. Им все хорошо. Ничего не болит, нигде не тянет. Поели и хорошо. Что он смотрит. Раздраженно топаю на кухню. Почему все нам достается. И работы больше, и заботы воз. И детей рожаем. И растим. И за ними ухаживаем. И дом в порядке держим, и себя в форме. И всегда на каблуках, и с улыбкой. И брови чердачком нельзя, и уголки губ вверх. И ноготком постукивать изящно и походка плавная от бедра, даже если готова рухнуть. И голос чтобы вкрадчивый.  А им все просто. Все нормально. Носки кинул – подберу. Рубашка уже в кресле примостилась – а куда ее, если завтра можно одеть – еще чистая. Все. Не могу. Вползаю в спальню. Скрючиваюсь на покрывале. Ну разве это жизнь? Затихаю. Бдамс!!! Что-то разбил. Вхожу в кухню. С глазами виноватой собаки замывает пол, собирает осколки. Вздыхаю, помогать нет сил. Уже темно. Смотрю в окна напротив. Так же копошатся женщины, стучат дверцами холодильников мужики. Горят телеящики. Неслышно подходит. Тихонько касается плеч. Вздрагиваю. Самой от себя тошно. «Иди ко мне» - «Отстань» - «Иди, глупая». Укладывает на кровать. Отворачиваюсь и чувствую, как целует волосы.  Правая рука скользит по низу живота, и застывает справа. Теплая. Осторожная. Боль уходит. Веки тяжелеют. А он все колдует надо мной. И ничего в этом мире больше не тревожит. И большего не нужно. Самое необходимое – вот оно. Его тепло. Нет, лучше женщиной. В самом деле. Что это я. Была бы мужиком, разве бы могла ощутить это счастье….