Музыка из души

Как это всегда бывает осенью, вечер подошёл незаметно. Небо вдруг  потемнело ,повеяло  холодком, закапал мелкий дождик. На улице ещё много людей: кто-то спешит домой к близким, к ужину, кто-то в клубы и рестораны, расслабиться после рабочего дня, а кто-то ,как не странно, на работу. Кто же работает на ночь глядя? Вон, по левой стороне улицы быстрым шагом, почти бегом, идет молодой человек. Высокий, статный, лицо серьёзно, но в глазах, то ли чёрных, то ли тёмно-кариих, так и пляшут озорные огоньки. Длинные тёмно-русые волосы, влажные от дождя, завязаны в тугой хвост. А за плечами в изъеденном молью чехле гитара.
Парень, не сбавляя шага; прошёл почти до конца улицы и свернул к дому №7. Дом этот- ничем не примечательная пятиэтажка с облупленными стенами и сломанными лавочками у подъездов. Ни ухоженных газонов, ни свежевыкрашенных  входных дверей. Парень подошёл к  подъезду 4, постоял пару минут, как бы раздумывая идти или нет, и, наконец, открыл дверь и вошёл внутрь.
Лампочка в подъезде не горела. В воздухе витал запах табака и жженного подсолнечного масла. Пробираться приходилось наощупь. Первый этаж, второй, третий… На четвёртом парень остановился. Постоял в нерешительности опять же несколько минут и двинулся к одной из квартир.
Он стоял около двери. Из-за неё донеслась музыка, смех, перезвон бокалов. Рука заёрзала по стене в поисках звонка, но наткнулась на что-то странной формы, весящее на двух проводках. Пришлось стучать кулаком. Минута, две, три… Никакой реакции. Смеются, пьют, музыка гремит на весь подъезд. Стащил со спины гитару и забарабанил грифом по железной ручке. Наконец послышались шаги в прихожей, заскрипел ключ в замке, дверь открылась. Хозяин квартиры, тоже молодой человек, оглядел пришедшего с ног до головы, задержал взгляд на гитаре, которую тот теперь держал в руках.
-Пришёл наконец-уголки тонких губ хозяина поползли вверх, а зелёные глаза заблестели ещё больше.
Пришедший кивнул головой: Можно мне войти?
Хозяин,продолжая улыбаться, сдвинулся влево, пропуская гостя.
Квартирка была маленькая, двухкомнатная, с кухней. В большой комнате громыхала музыка, слышались шутки, пьяные бредни тех, кто еле стоял на ногах или не стоял совсем. Гость,между тем, снял в прихожей тяжёлые армейские ботинки, потёртую косуху, доставшуюся в наследство от старшего брата, выпустил на свободу длинные волосы, тут же красиво рассыпавшееся по плечам. Затем повернулся к хозяину:
-Мне нужно подготовится-тихо сказал он.
-Ноу проблем! Проходи сюда, здесь потише- проворковал хозяин высоким голосом,  указывая на маленькую комнату, дверь в которую была закрыта.
- Спасибо-гость чуть преклонил голову, как делал это всегда , здороваясь или благодаря, взял гитару и пошёл готовится к выступлению.
В комнате было темно и душно. Музыкант положил гитару на кровать, а сам подошёл к окну и распахнул его. Дождь кончился, прохладный свежий ветерок проник в комнату, потрепал тюли, листики увядшей герани, тёмно-русые волосы музыканта. Он полной грудью вдохнул этот воздух. Внутри стало  так прохладно и одновременно по телу разлилось странное тепло. Ночь была тихой, если не считать музыки из соседней комнаты, небо прояснилось, было видно звёзды, полная луна смотрела прямо в окно. Музыкант расчехлил гитару,свою старую боевую подругу, местами поцарапанную, местами попорченную  жуком-точильщиком. Это когда она долго лежала у отца на антрисоли.
Отец… В юности он был рок-н-рольщиком, сходил с ума от битлов, неплохо играл на гитаре. А, повзрослев, забросил инструмент, выучился на врача, практиковал, преподавал в университете. О былых увлечениях не вспоминал. Но музыкант помнит, как отец по вечерам слушал битлов, его лицо в эти минуты светилось, он,казалось, молодел на глазах. Сын любил смотреть на отца в это время. Он понимал, что в душе у этого человека звучит до сих пор музыка юности…
Отца не стало три года назад. Унесла тяжёлая болезнь. В память о нём младший сын решил осуществить мечту отца-стать рок-музыкантом.
Так он стоял у окна и смотрел в небо. На миг ему показалось, что одна из звёзд подмигнула. «Я здесь, папа. Надеюсь,ты счастлив. Я скучаю по тебе,»- подумал музыкант. Музыка в соседней комнате стихла, ждут его. Он взял гитару в руки, сел на подоконник, стал настраивать. Темнота не мешала: настраивать гитару он мог и с закрытыми глазами. В комнату снова залетел ветер, колыхнул распущенные волосы, приятно похолодил тело под лёгкой футболкой. Он снова взглянул в окно, и как будто что-то подтолкнуло его. Тихо выйдя в коридор, взяв с вешалки косуху а с обувной полки-ботинки, он вернулся в комнату, убрал гитару в чехол, подошёл к окну. Прямо под окном рос ветвистый клён, одна из его веток почти доходила до окна. Ну, с Богом! Осторожно, цепляясь за ветку, он стал выбираться из окна. Вот когда пригодилась пятёрка по физкультуре. Он чувствовал лёгкость во всём теле и никакого страха. Выбрался благополучно, с дерева спустился- тоже. Сверху снова послышалась музыка вперемешку с бранью хозяина, обнаружившего его исчезновение.
А ему было всё равно. Ночь он провёл в парке, где гулял с отцом. Сидел на «их» скамейке, подложив под спину косуху, сняв ботинки, смотрел в небо… Свежий ветер снова играл волосами и проникал под футболку. Холода музыкант не чувствовал, грели воспоминания. Ему казалось, что отец рядом, он смотрит на сына и радуется, что его сын свободен…душой. Или нет? Может виноват сигаретный угар из той квартиры? Как бы там ни было, но сейчас он был счастлив.
Он играл как никогда в жизни. Не обращая внимания ни на что: руки, лицо, шея, да и тело под футболкой посинели от холода, в желудке ничего не было с трёх часов дня. Но всё это мелочи, по сравнению с ней-его музыкой. Музыкой из души.