Весенняя песня

Занималась ранняя весенняя заря. Солнце вставало за верхушками сосен, и они, казалось, пылают ярким пламенем. Проснулись первые птицы, бор наполнился звуками.
Щебетали птицы и у окон дома отдыха, стоящего в тени вековых деревьев. Дом отдыха был обычный: белое прямоугольное здание, огороженное чугунным забором. Вокруг  дорожек для прогулок прорастали первые цветы: подснежники, примулы, ветреницы. В доме отдыха все ещё спали… Все ли? Нет, конечно. Вон, на лавке под большой вековой сосной сидит молодой человек: потёртая косуха наброшена на плечи, длинные тёмно-русые волосы распущены, ими играет лёгкий утренний ветерок. Человек сидел, положив одну на другую тонкие ноги в синих трениках , на коленях- старая гитара. Он тихонько наигрывал что-то, мурлыча себе под нос мелодию.
Как этот парень попал сюда? Более полугода назад он заработал сильнейшую пневмонию, просидев всю ночь в парке на скамейке без обуви и в лёгкой футболке.  Болезнь протекала тяжело, врачи говорили, что шансы пятьдесят на пятьдесят.  Но он выжил, и помогла ему в этом та единственная, которой он был верен всю жизнь-Музыка. Парень еле уговорил врачей разрешить ему взять в больницу гитару. Разрешили, и помогло! Он жив и практически здоров. Теперь вот проходит курс реабилитации здесь, среди сосен, посыпаясь с пением птиц и первыми лучами солнца.
Вдруг в конце дорожки показалась небольшая фигурка. Музыкант близоруко прищурился…  Глаза не врут. Она. Фигурка оказалась девушкой со светлой косой, бледным лицом и блестящими серыми глазами. Каждое утро в это время она гуляет здесь, по этой дорожке. Музыкант отложил гитару. Девушка поравнялась с ним, взглянула ему в лицо, не произнесла ни слова, лишь кивнула и пошла дальше по дорожке. Музыкант проводил её взглядом. Невысокая, хрупкая, в чёрных лосинах и синей спортивной  куртке, она шла медленно, приподняв голову. Дождавшись, пока девушка свернёт за угол, он вернулся к гитаре. Вот уже несколько дней он пишет песню. Для неё. А она даже ни разу не заговорила с ним. Только молча кивает или улыбается. И он не мог заговорить с ней. Почему? Бог его знает. Когда-нибудь он споёт эту песню для неё, обязательно споёт.
Приближался одиннадцатый час. Жизнь в доме отдыха забила ключом. Отдыхающие высыпали из корпуса на прогулку. Музыкант сидел на балконе своей комнаты и всё пытался подобрать нужный аккорд. Вдруг среди гуляющих мелькнула знакомая хрупкая фигурка в синей куртке. Он попытался рассмотреть её, но она, мелькнув на мгновение, растворилась. Музыкант вернулся к аккорду. Мучился около часа и, наконец, нашёл то, что нужно. Теперь песня готова, и он может исполнить её. Может вечером за ужином он решится подойти к ней и поговорить?
-Хороший день, не правда ли?- раздался звонкий голос откуда-то снизу. Он взглянул: девушка стояла на газоне под его окном, махала рукой и сдержанно улыбалась. Музыкант опешил, но быстро взял себя в руки:
-Правда- он улыбнулся в ответ.
-Вы музыкант, да?- спросила она.
-Да. И я…написал песню…для вас…- проговорил он, запинаясь.
-Интересно! Сыграйте, пожалуйста.
-Давайте я спущусь к вам, а то не отсюда слышно будет плохо.
Вскоре они вдвоём сидели на скамейке, где он сидел утром. Он играл для неё. Он слушала, заворожено смотря ему в глаза. Тихий голос музыканта звучал уверенно, не смотря ни на что. Проходившие мимо люди останавливались послушать, потом шли дальше.
Закончив петь, он спросил:
-Как вам эта вещь?
-Восхитительно! Вы- гений!- лицо девушки озарила широкая счастливая улыбка. Она быстро наклонилась и чмокнула музыканта в щёку. А он смотрел на неё, счастливую, смеющуюся, и чувствовал, что щёки заливает краска. Музыкант решился на ещё один вопрос:
-Что привело вас сюда?
Она перестала улыбаться, лицо её вновь посерьёзнело. Девушка тихо сказала:
-Я лечилась…от алкоголизма - она отвернулась и стала смотреть в стену корпуса. Музыкант положил гитару и взял её за руку.
-Но вы же перебороли…болезнь?
-Не знаю, я держусь  уже несколько месяцев. Но иногда так хочется… - она кисло улыбнулась.
-Я уверен, вы справитесь, вы должны…
Она повернулась к нему. Он увидел в её серых глазах слёзы. Слёзы отчаяния.
Он притянул девушку к себе. Она прижалась головой к его груди и тихо заплакала. Он гладил её по волосам, шептал, что всё образуется, шанс победить есть всегда. Верила ли она? Наверно, да.
Успокоившись, она спросила его имя. Он не ответил, только улыбнулся, потрепал её по волосам и вручил тоненькую зелёную тетрадку. Затем поцеловал её в щёку, взял свою гитару; сказал, что всё будет нормом и пошёл в сторону корпуса.
Когда он скрылся из виду, девушка вытерла лицо и открыла тетрадь. Там были аккорды и слова песни. Песни, написанной для неё. На последней странице в нижнем правом углу значилась подпись: Максим Денисов.