Никто не может описать то. что внутри

Никто не может описать то, что внутри. Есть прилагательные, есть характеристики, но это всё шелуха, вращающаяся над какой-то точкой. Это точка и есть я. Можно характеризовать человека тысячью словами, а потом разобрав описание и снова собрав, убедиться, что это не человек – это маска. Это что-то вроде папье-маше: обклеиваем подопытного словами, они застывают, некоторые отваливаются, но те, что промазаны клеем остаются, потом вынимаем живого, дышащего, настоящего человека, а остается только пустая форма.  Вот кто-то говорит, что я «добрая», но я чувствую что здесь что-то не так, что здесь есть подвох,  потому что нет во мне этого слова, потому что мой существо постоянно вращается, изменяется, переливается, куда мне там прилепить это слово? Когда я бываю доброй? Что это вообще такое?  Всё течёт, всё изменяется(с).  В человеке есть что-то, чего он боится коснуться, это что-то как центр галактики, постоянно вращается и оттуда вылетают наружу все наши страхи, любови, симпатии и антипатии, мысли, которые никто в нас не закладывал, желания и многое другое, чему даже сложно дать название.  Это что-то  бурлит и тревожится в нас, а мы закрываем это словами, как крышкой. Но крышка – это крышка, а не то, что под ней.