Серое небо

Смутное время настало... хожу по мерзлой москве, зажавшись в сюртук.. отстраненный пушкин или больной врач.. мимо голых ветвей на сером небе.. слышу крики со сцен.. про депутатов.. про проценты.. письмо нового Ленина в заточенье читают.. страдальца за правду..
все как век назад.. только как-то тоскливей.. и ветки эти костлявые противней в серый барабан скребут...
тот же больной врач-грач ползаю чахлой тенью по всем этим фатальным пейзажам... вроде и плевал на них.. так мне обрыдло за века их колесо революции..
а вроде и интересно.. технологии меняются..
мотивы остаются...

мне, бедному писателю, все-равно.. кончилось мое сердце уже давно.. а работа не кончилась.. рисовать эти пустые картинки.. промокшие пончики дворцовых переворотов
серое небо, будь хоть ты честным.. разверзнись да покажи лицо.. так я устал на тебя смотреть за пеленой..
ты-то в меня, больного и настоящего, смотришь.. похожи глаза мои на янковского?.. напрягусь станут похожи...

бегут люди.. "творить историю" на манежную или на Болотную.. или на Сенатскую?
что ж я такой неидейный.. невоинствующий.. одна тоска у меня к горлу поднялась.. - сюртука высокого и теплого.. хрустит она под скучный ритм моих медных шагов.. тюк тюк.. матросам медяков суют - лезть нанимают с мокрыми штыками через ограду скользкую. а я в тоске. не выплюнуть ее не сглотнуть... клокотать, трещать остается   в серое небо.
ветки ветки...