Господи, пошли покаяние...

             
      Голова словно не своя. Руки к вискам. Что это? Что? Не наваждение ли? Стоит в дверях он — гость непрошеный. Ухмыляется. Чёрный весь. Чужой.
-Что надо?! - всплеском слова, мысли и чувства.
      Молчит. Глазами зыркает: на окно показывает.
-Уходи, - прошу. - Не бывать по твоему.... Жертвой не стану.
     А голос слабый, едва теплится,  как волосок тоненький — того и гляди порвётся. Или не мой словно. Кто-то ответствует. Кто-то противится. Не я... Не я. Больно думать... Больно чувствовать... Больно...

-Уверен, что всё, кончилась?... Спеклась? - усмехнулась едва-едва, уголками губ. -А накося — выкуси!... Вот сейчас возьму и выброшу тебя, как паршивую собаку.
      Он снова на окно глазами показывает. А глазищи так глубоки и бездонны, как тьма-тьмущая. Затягивают в глубины свои. Одна мысль, почти отчаяние:
-Не смотреть!  Не смотреть...
-Не поддавайся, - слабо протестует душа.
-Открой окно, - скулит разум, - и вниз головой... Чтобы сразу.

-Я тебя сейчас в дверь выброшу! - злюсь и на непрошеного гостя, и на себя.
-Если молчишь — значит ничего тебе здесь не нужно. Вон... Пошёл вон... Ненавистный. Не ждала я тебя... Уходи.
-Что же так плохо-то, Господи?!

      И вниз по стеночке, как капелька дождя. Или слезинка малая.
-Господи! Не оставь! Пошли покаяние... Пошли...