Этюд

Ночь…
Голая осиротевшая пашня…
Промозглая… дрянная погода…
Вздрагивая ветвями от порывов ветра, словно призрак чёрным изваянием  возвышается одинокий старый дуб.
Косой, холодный дождь вколачивает в грязь его опавшие листья и, перемешивая их с землёй, превращает в гнилое месиво.
На толстой ветке сидит угрюмый, нахохлившийся ворон.
Неподвижным, застывшим взглядом он задумчиво смотрит на дождь.
Вода ручьями стекает по его крыльям, навязчиво капает с кончика клюва.
Колючий резкий ветер внезапными вихрями взъерошивает промокшие плотные перья…
…Но ничто не может потревожить его состояние.
Он стар…
Он мудр.
Он прожил долгую и непростую жизнь.
Он постиг «истину»…
И он знает «суть»…
«суть»… безрадостную…, непоправимую… и неумолимо жестокую.
Ему есть, что вспомнить и есть о чём думать.
…И только в такую погоду…, здесь…, на этом старом дубе
он может остаться наедине со своими мыслями…

…Промозглая…дрянная погода….
Как и вся жизнь, копошащаяся на земле….
…На земле…, по которой нещадно лупит дождь, вколачивая в грязь и превращая в бесформенное месиво, когда-то живые, а теперь ни кому не нужные... опавшие листья.