SPb. ,Pochtamtskaya rue, 9

Я знаю, чужда бессолнечность…
синематографъ
оттенками
не зовущ…
росы
кристальной
спектральный звон,
цветами полевыми пахнущий,
высок,
но хладен,
не ладен
завиток табачного дыма в осеннем замесе…
тесен
мир фигур,
обложен матом
за спину…

quoi nous cherchons?
мандариновые оттенки,
босыми ногами по озерам подледным…
правоту половых различий,
художественно оформленную
пером и кистью
сгрызанными…
одиночество,
разноцветными пластилиновыми кубиками –
каменная чашка кофе,обдуваемая холодной волной контекстной ложечки –
к причалу
лагунному…
слова,
что шепотом
только,
в едва уловимом прикосновении…
в цветении
лимонного деревца
аромат спелых яблок…
клеток и паутин осколки
иголки…
вопросы на ответы
внутрь
бокалами
одной прямой
рядом
хвойными стенами –
и вокруг сотни дорог
на запад
и на восток…

намок
импрессивный локон,
завернувшись в пальто,
обняв,
молчим,
выдерживая паузу
протестную –
не навреди
и не измени себе –
будь…
быть…
сюрреалистическая супруговость –
в бризной росе ураганный ливень…
hiver
не обжигает скулы
на восходе обеденном,
в завтрак подлунный не порошит…
спит
быт…
на кончике кисти
лазурь…

«…тюль
флейты декаденсной
рассыпается по паркету колонной залы,
тает
инеево
чьим-то каминным пером
сновидений…
Poesie..»


на
у окна
холст
облачным морем
мансардных улиц
дышать
неподдельным,
неделимым…



mon doux ami…mon affection…je ne sais pas pourquoi,mais…