Не Экзюпери

Сырой песок мягко, не сопротивляясь отпустил деревянный колышек, удерживавший собой истрёпанную верёвку. Старая деревянная лодка, прощаясь, ещё пару раз ткнулась носом в берег и отчалила, свободная, лениво покачиваясь на широких медленных волнах. Наконец-то она свободна. С этого мгновения нераздельно пренадлежит только себе.

"- Даже если прыгну, останется неясным - буду я свободен или нет..."
ОН стоял на обрыве над серой холодной рекой. Колючий зимний ветер трепал его светлые волосы и развивал в стороны длинный, скрывающий половину лица шарф.

"- И страшно, ... до тошноты страшно, и легко... Как никогда раньше."
ОН был пьян и слаб, прятал руки в карманах короткой куртки и казалось, что только сила ветра, дышащего со стороны реки удерживала его на краю пропасти.

В голове спотыкались мысли.
"- И кажется вот-вот..."
"- ... всё станет понятно."
"- И где-то (уже совсем рядом) есть, то что меня наконец успокоит."
"- И я найду себя. Пусть даже на несколько часов. Просто для того, чтобы за это время отдохнуть и ни о чём не думать."
"- Просто для того, чтобы знать, что это ... возможно... со мной."
"- ...что я есть, что я существую, что я - здесь и что это не нереальность..."

Шум ветра, шум воды, птицы. ОН почти не слышал себя, не успевал хватать и додумывать до конца, казалось даже не свои собственные, а чужие, абстрактные, мысли - так быстро они пролетали над ним, вокруг него, сквозь него. Хотелось заплакать, затопать ногами, зажмуриться, схватиться за голову и бросится бежать прочь от самого себя... Хотелось закричать.

Но ветер унёс бы крик в степь, а ОН не хотел этого, хотел чтобы крик полетел в горизонт, где на границе реки и неба, маленьким серым пятнышком качалась одинокая лодка.

Крик. С тоской и надеждой. В сторону реки, реке, лодке.

"-Только бы она услышала..., - мысль: "Сумасшествие какое-то - это же просто лодка", но вслух шёпотом, - услышала и забрала бы отсюда. Бессмысленно?... только бы услышала!"