О поисках

;Далёкие страны или просто парк по соседству, глубокое дно океана или бесконечная высь неба. Мы ищем во всём какие-то причины, правила, закономерности. Но зачем? Обосновать собственное непонимание изначальной природы? Мы обречены искать ответы на вопросы, ответ на которые лежит на самой поверхности, на самом верху. Не хватает только большого прожектора и надписи «Я здесь!». Как всё стало примитивно в наше время, странно и хаотично. Безумие стало пытаться быть рассудительным и стало ещё хуже. Чёрная пелена заблуждения охватила мир светлого разума и он упал в бездны примитивного бытия, в котором целым костром может казаться огонь на конце спички. Там тихо, нет никаких звуков. Всё тонет в густой пелене этого безмолвного вакуума. И только тот кто умеет слышать сумеет уловить тонкие стоны боли...

Мы всю жизнь пытаемся посадить светлые и добрые семена, дабы пожать урожай золотистой пшеницы, но вместо неё на этой сухой, потрескавшейся от сухости и времени земле, вырастают лишь заранее мёртвые, чёрные, скрюченные несбывшиеся мечтания и грёзы. «Мы то, что могло бы быть» - говорят они нам. Но это не самое страшное. Самое страшное, когда они говорят - «Мы то, что у тебя есть сейчас»... Вспомните, когда у вас последний раз кипела кровь. По настоящему. Так, что стук сердца перекрикивал сотни армейских барабанов, что бы в голове одна за другой меняя друг-друга играли в салки мысли, что бы руки дрожали от нетерпения и слова сами слетали с губ... Вспомните... Если есть что вспомнить. А есть ли? Если нет, то тогда вы не жили. Вы манекен, на который иронией судьбы надели странную маску, имитирующую эмоции, но под ней лишь недвижимое лицо. Каменная маска, что замерла в единственном своём выражении, которое ничего не значит. Равнодушие, пустота. Лишь под самый конец жизни, вы начинаете понимать, что что-то не так. Маска скрывает вашу мертвую натуру всё хуже и хуже, и вот уже наружу выходит то, что вы ничего не можете, вы ничего из себя не представляете. Скажите, вы боитесь смерти? Скорее всего вы ответили да. Но я позволю себе вам не поверить и буду прав. Вы боитесь не смерти, нет. Вас не пугает то, что однажды ложась на кровать и закрывая глаза вы можете уже никогда их не открыть. О нет, вас пугает неизвестность. А что же там, за горизонтом? Там, куда садится и откуда поднимается солнце? Кто-то говорит, что там нет совсем ничего. Пусто. Хорошо, давайте на миг согласимся с этим. Но только на миг, потому что вам же не хочется попасть туда, верно? Так вот, в этот миг представьте. Вокруг нет ничего. Нет даже вас. Вы ничего не чувствуете, потому что чувствовать нечего, вы ничего не видите, потому что ничего нет. У вас нет тела. Максимум что вы можете — это думать. Но о чём? Ведь ничего же нет? И разве это не повод, что бы сойти с того немногого, что осталось. Сойти с ума... Да-да, ведь больше ничего не остаётся. Поддаться сладкой игре безумия надеясь найти там покой. Но нет! Публика готова плакать и кидать цветы на стену, ведь трагедия эта так ужасна. Нет даже безумия. У вас просто нет выхода. Потому что выходить неоткуда, ведь вы вошли в никуда... И что же тогда? О, у вас есть один призрачный шанс. Может кто-то захочет забрать вас оттуда... 

Ладно, я устал представлять эту картину. Она слишком ужасна. И слишком реальна в моём воображении. Но я то знаю, куда я уйду. И зачем. Я думаю об этом постоянно, потому что что-то другое, уже становится не так важно. Можно попасть в будущее, прошлое, остаться в том времени где и были, попасть в сказку или ужасы, стать героем любимых эпох и произведений, можно придумать что-то своё. Вы бесконечны и неограниченны в своих возможностях. Но есть одно большое, жирное НО, готовое перечеркнуть всю вашу радость от нового знания — вы не верите. Да-да, сейчас, читая это, если конечно вы уже не свернули эту хитросплетённую игру бредовых слов несущих спрятанный смысл, вы не верите. Вы считаете это очередной игрой фантазии. Но быть может лучше фантазировать, пока ещё есть такая возможность? Ведь потом её может уже не быть. И тогда придётся ждать, пока кто-нибудь не заберёт вас из ничего. Созданного вами же ничего. Это ваш мир, ваш выбор. Никто вас не сажал туда. Никто не наказал вас. Это не кара. Вы сами пошли дорогой пустоты, которая привела вас по алым рубинам крови на высушенную и неспособную вскормить семя мечты землю. Вы сами пришли сюда. Только никак не хотите признать это. Вы начинаете крутить головой в поисках тех, на кого можно всё это свалить, перевести стрелки, вывалить кучу дерьма и ругани, но их нет. Ваши поиски напрасны. Но что же вы делаете? О... ваше развитое сознание подскажет вам. И вы, следуя ему, поднимаете свой взгляд к немому небу и начинаете низвергать на него свои проклятья, клеймя и понося судьбу, Бога, предков, природу, мир. Но только не себя. Ведь вы — золото... не так ли? ; ;