Cлова осени

   Каждый день начинался заново. Как будто и не проходил. Утро день вечер. Росписью в нервных клетках. Спишь. Учишься. Болеешь. А все как будто  ... в памяти оживают, списки давно забытых дней.
   Ты уходила рану утром, когда рассвет еще и не думал озарять улицы города, и пыль не клубилась в воздухе. Было свежо и откровенно, так не уютно по осеннему прохладно. Я не пыталась тебя удержать, лежа в постели наблюдала, как ты не спеша натягиваешь на себя все эти тряпки. Скрывая самое главное, частичку себя. Одетая - собрана, голая - моя.
   Ты где то там. Ходишь. Спишь. Уставшая. Счастливая. А я. Между строк. В играх и музыке пишу тебе письма, которые ты никогда не прочитаешь. И никогда не прочувствуешь. Слова печали тебе не к чему - смысл в жалости, если она отдает горечью поражения.
   Ты звонишь среди ночи, чтобы просто спросить как дела. Дышишь в трубку и смешно фырчишь, как будто видишь мои гримасы. Ты уверено говоришь нет и предательски думаешь да. Но никто не будет менять прописанный сценарий.
   А шум деревьев и отблеск воды так завораживают. Так манят в красочную даль. Что хочется смотреть и забыться, без возвращения, без попыток найти себя в других. Когда мир сходит с ума, ты не остаешься безучастным, поневоле даешь комментарий в попытке уйти. И что?
   Снова ты со мной. Спишь на неудобной подушке. Обнимая ее рукой и невольно отталкивая меня. Ты сопишь и ворочаешься. Говоришь во сне всякую чушь, жонглируя словам - люблю небо севера. Ты так хороша и так отвратительно права.
   Уходи с рассветом. Будь моим приведением. Моим безумием. Моей сказкой бесконечной. Моей удачей без возврата. Моим прерванным сном. Я не прощаюсь и никуда не ухожу. Лишь неумело трачу время на карандаши и краски, рисуя на стене свой выдуманный мир.