Четыре утра. Беляев вышел на балкон, закурил. В черном небе урчали самолеты погодной разведки. С ветвей нагого клена накрапывал дождь. Беляев курил и думал. Жирные струи дыма растворялись в темени предстоящего дня.
«Сколько еще будет продолжаться это мракобесие в бюро? Когда запустят стержни? Арханов сошел с ума...», — все эти мысли глодали его — уставшего, валящегося с ног инженера.
Зазвонил телефон.
«****ец...», — подумал Беляев и выбросил окурок.
Беляев
© Copyright: Фёдор Тимошенко, 2011
Свидетельство о публикации №211121201822
Свидетельство о публикации №211121201822
Рецензии