Утро

Красными от усталости глазами он смотрел в светлеющее небо. Небо было чистое и от того ещё более холодное. Птицы пели гимны наступающему дню. Часы показывали пять тридцать две. Светало рано...Его друг спал, укутавшись в широкую кофту. На небритом лице появилась тень возмущения — то ли приснилось что-то не доброе, то ли  через сомкнутые веки продирался свет, а просыпаться совсем не хотелось.
Было скучно...Так часто бывает, когда проснёшься раньше обычного, а все вокруг ещё спят,  смотрят сны. Удивительно, но самые интересные сны всегда приходят под утро, они ведь не думают о том, что кому-то надо на работу...Бывает лежишь под одеялом, тебе тепло. А там, вокруг, хоть и домашняя, но всё же прохлада. И кто-то шепчет тебе изнутри: «Поспи ещё, не вставай», а будильник начинает громко звенеть, или играть какую-нибудь мелодию, которая раньше тебе очень нравилась, но теперь ты её просто терпеть не можешь. Поднимаешься, сбрасываешь с себя одеяло, быстро доходишь до будильника, выключаешь его и ещё быстрее спешишь обратно под одеяло — поспать ещё пять минут.
Друга будить не хотелось...Долго смотрел вокруг, думал...Вдали, за кромкой леса, виднелись горы. Наверное, сказать «виднелись» - не правильно, потому что эти горы «возвышались». Отсюда они казались такими величественными...Между их вершинами часто ночевала луна, а днём на них ложились мягкие кучевые облака.
В лесу гулял ветер, он путался между деревьев, гладил невысокую траву...Вдали виднелся домик лесничего. Свет в окнах погас совсем недавно, видно сам старик уснул только под утро.
Где-то вдали залаяла собака. Стайка маленьких птиц взвилась в небо и полетела на восток — к солнцу. Сейчас бы улететь вместе с ними...Нету крыльев и, скорее всего, никогда уже не отрастут. Придётся идти по холодным заплёванным улицам. Домой.