Сон

Знаете, мне приснился сон. Такой красивый, легкий и мимолетный, какими порой бывают жизни. Этакие крылья бабочки.
В этом сне была очень красивая музыка. Короткая достаточно мелодия, минуты полторы, но повторялась она множество раз, и мотив лег на сердце, как щит. Чтобы защищать меня и по пробуждении.
В этом сне шла речь о том, что есть люди, которым можно и нужно верить и доверять, все и всегда. И в этом сне я верила и доверяла. И ничего не случалось.
Еще в этом сне можно было при падении увидеть протянутую руку, сильную и надежную, и успеть, в последние, катастрофические секунды, схватить эту руку. И спастись.
В этом сне я была маленькой и уставшей, но в мире и тепле. Я могла позволить себе быть слабой. Потому что верила и доверяла. И меня не предавали.
Еще в нем не было старых ран, они как будто зажили все бесследно. Я была другой, я была не я.
Чем же закончился этот сон? Как и все подобные, он закончился звоном будильника.
И я поняла, что лежу не в своей кровати, не там, где мне место, а крылья бабочки схлопнулись перед моим носом, как ворота в рай, оставив лишь пригоршню пыльцы с крыльев на лице.
С тех пор прошло уже много времени. И только сейчас мне хватило силы признать, что такого мира для меня не существует, и что это был всего лишь сон.
Сон под Песнь Восточного Ветра.
P.S.: Будь счастлив, Морфей.