Господи, кто они все такие, такие незнакомые и чужие? Откуда их всех каждый день почти приносит на мою голову?
Пишут что-то, говорят без умолку, что-то спрашивают, делают какие-то никчемные комплименты. А я чувствую, как с каждым днем черствею все больше и больше. И как мне все равно.
Господи, как меня от них ото всех тошнит. Незнакомых. Чужих. Не родных.
Зачем они хотят что-то знать обо мне?Просят показать один стих, потом потребуют положить на стол мое личное дело. Сегодня напишут мне-а завтра другим таким же, как я,сотням таких.
И слов уже не осталось, чтобы объяснить, как же все они ни к месту. Эгоистично? Я так не думаю.
"А почему?"/"А как?".
А мне больно раскрываться заново. Выкладываться полностью, поддерживать новые знакомства, рассказывать о себе...Зачем?
Да и слов уже почти не осталось. Лишь оголенные, раздетые до стона нервные окончания
нернвые окончания
© Copyright: Подарёныш, 2011
Свидетельство о публикации №211121300238
Свидетельство о публикации №211121300238
Рецензии